Она ушла.
Да нет, никуда она не уходила. Она просто попросила его больше не приходить. И не писать, не звонить. Его просто играли. И он ведь всё прекрасно понимал. Он просто разрешал ей играть в себя. А сам в это время тщательно пытался разжечь в ней, то, что там должно было гореть по его мнению. Правильно он считал или нет, нам не узнать. Он ей написал много текстов, она их хотела, даже просила. А он всё писал и писал. Ей всё очень нравилось. Но по иронии судьбы, самые-самые тексты у него всегда получались только тогда, когда он страдал. И всё по той же иронии судьбы, эти тексты ей уже не было дано прочитать. Да и не надо было ей знать того, что творилось в мятежном разуме её героя. Хотя героем он для не был. Он судорожно старался им стать в самом прекрасном понимание старых сказок и увезти её одну куда-то там в закат. И ему казалось, что с каждым поцелуем ей запястий, с каждым вдохом запаха её волос он приближался к своей цели. Даже не казалось, он верил. Верил слепо, как могут верить только обреченные. И в какой-то момент он сделал самую серьёзную ошибку - он поверил, что сможет. Поверил одномоментно и истинно. И как только он поверил, она сразу ушла. Хотя никуда она не уходила. Она как-будто почувствовала, что у него получается. Она как-будто даже в какой-то степени так этого хотела, что не могла больше находится рядом с ним. А может быть ей было просто плевать. Наверное так думать проще. Ведь если ей плевать, значит и шансов то у него не было. А если в ней просыпалось то, что он так тщетно пытался разбудить, значит он сам виноват. Значит он сделал что-то не так или чего-то не сделал.
А вообщем, Вам не всё ли равно? Для читающего этот текст, вышеизложенное просто бред. Его наверно не понять. Этот текст только для них двоих. Пусть так и останется.