В закате солнечного пламя,
На севере, пылает лес,
И дымка белая клубится,
По ризе золотых небес.
А за сиреневым помостом,
Холмов теперь уже немых,
Висит меж небом и землею,
Река, в картинах расписных.
Но вот луна взошла Царицей,
И купы сосен голубых,
Засеребрились живописно,
Меж двух утесов вековых.
А за грядою, в чистом поле,
Хлеба, волною за волной,
Как – будто зыбочку качают,
Под первой яркою звездой.
Роса созревшая сияя,
Легла на травы и цветы,
Питомица эфирных далей,
Последний штрих сей красоты.
Природа нежностью глубокой
В ночной безмолвной тишине,
Забылась полная восторга,
В священном сладком полусне.