Мне бы не хотелось, чтобы сложилось впечатление, будто я каждый день, стоя у окна наблюдала за жизнью бомжей. Нет. Эти единичные истории произошли в разные времена. Просто они запомнились чем-то особенным, заставили задуматься, и я решила поделиться ими с вами, собрав все в один рассказ.
***
Это были те далекие времена, когда я жила в общежитии университета, в комнате на четвертом этаже.
Был вечер, осенний, но теплый. Перед самым закатом солнце еще освещало город. Закат у нас происходит раньше обычного, от того, что город окружен горами и будто лежит в чаше. Многие уже вернулись с учебы и работы. По этажам общежития начинали разноситься аппетитные запахи готовившихся ужинов. По коридорам носились вернувшиеся из детских садов, от нянек и бабушек общежитские дети. Общежитие у нас было небольшим, и когда-то, мы знали по именам всех, кто там жил. Ни кто не запирал двери, когда был дома и каждый был готов "выручить" соседа солью, спичками, сигареткой, лишней табуреткой, инструментом, деньгами, просто сочувствием или побыть с ребенком, пока соседка сбегает до магазина... А эти шумные празднования нового года, когда можно было "забуриться" к любому! И Вас бы встретили, а потом бы заботливо проводили до самой двери. А если сосед отвез соседку в родильный дом - рождения ждали все, кто знал! И поздравляли тоже все. Добрые были времена. Казалось дом начинался не в комнате на четвертом этаже, а тут, сразу, как только переступаешь порог четырехэтажки, придя с работы...
Сотовые телефоны тогда были редкостью. Всезнающие вахтеры тут же сообщали о тех, кто сегодня Вас спрашивал. Они были настоящими художницами своего дела. За десять лет мне ни разу не удалось идентифицировать человека по их описанию. Я всегда просила вахтеров спрашивать имена, у искавших со мной встречи людей и записывать их. И они никогда не выполняли этой просьбы, и самозабвенно снова и снова старались устно описать человека.
За общежитием находились контейнеры для мусора, которые были хорошо видны с лестничной площадки. У контейнеров можно было часто наблюдать плохо одетых, грязных и, в большинстве своем, пожилых людей, копающихся среди мусора и ищущих в нем какие-то, только для них известные "сокровища". Невольно в голове возникали различные версии произошедшего с ними. Что привело их сюда? Как им живется в этой ипостаси? Мне как-то не приходилось видеть на их лицах следов трагических переживаний. Скорее какое-то спокойствие, смирение со своим жалким положением. А может, это мне их положение казалось таковым. Иногда хотелось просто подойти и дать им хоть немного денег, чтобы они купили себе немного еды, не выброшенной, не прокисшей, не надкусанной, и просто хорошо поели в это утро или в этот вечер... Но вероятность того, что они потом не отстанут и будут поджидать от тебя очередного подарка, или начнут преследовать тебя - убедительно останавливала.
***
Однажды я все же не сдержалась. В парке Чорос-Гуркина, на который выходили окна нашего общежития, часто проводила время пожилая, но еще крепкая полная женщина. Звали ее, как и меня, Галиной. Голос у нее был хриплый. Когда она говорила, казалось, что она хозяйка этого парка - и ни как не меньше, а то и Города! Она любила задавать прогуливающимся людям разные вопросы. То спросит время. То как поживают, то что предвещают синоптики, а то и анекдот расскажет с крепким словцом. Коммуникабельная, но вежливая дама была. Всегда спасибо, всегда пожалуйста. На вид напоминала женщину - голубятницу из комедии "Один дома", только шляпы у нее не было. И курила она как паровоз, по этой причине все время стреляла сигареты.
Как-то раз я отдыхала на скамейке в этом парке. А день у Галины, похоже не задался. То ей на вопрос не ответили, то кто-то отвернулся брезгливо, и сигаретку ни кто не стрельнул за те пол часа, что я сидела в парке... Перед тем как пойти домой, я протянула Галине полтинник - вот, купите себе сигарет. О! Спасибо, сказала она коротко, без лишнего раболепства и тут же помчалась в ларек. К тому же она оказалась щедрой, по дороге крикнув какому-то знакомому: - Пошли, Серега, тут и тебе хватит! Я была довольна, что хоть как-то проявила участие. Вопреки ожиданию, она не приставала больше с просьбами, хоть и видела меня часто.
Спустя какое-то время Галины не стало видно... Только позже я узнала у вахтеров общежития (а у кого еще я могла это узнать?!), что Галина скончалась от сердечного приступа, после очередной попойки с бомжами - собутыльниками.
Так закончилось ее последнее лето. Ей не надо было больше думать чем жить и искать место для зимовки... Она умерла прямо на своей любимой лавочке, под пышными елями, у памятника выдающегося художника Горного Алтая Григория Ивановича Чорос-Гуркина...
***
Итак, был вечер и у контейнеров стоял немолодой бомж, нашедший в них почти целую буханку черного от плесени хлеба.Трясущимися руками, мужчина бережно убирал его заплесневевшие слои маленькими кусочками. Все это время у его ног сидел бродячий пес, о каких говорят "без слез не взглянешь". Грязные, скатавшиеся у хвоста и ног клоки шерсти, расчесанные и покрытые коростой уши говорили о нелегкой жизни животного. Пес, не отрывая глаз от рук мужчины, смиренно сидел рядом, мотал хвостом и нетерпеливо переступал передними лапами, провожая взглядом очередной кусок испорченного хлеба выброшенный в контейнер. Все это продолжалось, пока булка в руках бомжа почти совсем не исчезла.
Тут и одному-то нечего поесть - подумала я. Отнюдь. Бомж аккуратно разломил очищенный кусочек и протянул половинку терпеливому бродяге.
Хлеб, в отличие от мяса, собаки почему-то всегда едят тщательно пережевывая. Так эти двое еще некоторое время пожевали "добычу" и разошлись по своим неотложным делам.
К горлу подкатил ком. Не только от жалости. Это был даже не его пес!
Я осталась у окна размышляя, о том, а смогла бы я поделиться чем-то последним, (чем-то таким, которого мне самой мало и досталось с трудом), с кем-то еще? Особенно, если бы не знала, когда мне еще повезет найти еды.
***
Это был очень морозный день. Было пасмурно и поэтому и без того короткий день казался почти сумерками. У калитки сетчатого ограждения, небольшой зоны для детской площадки, стояла милицейская машина с мигалками. В таких обычно забирают в участок нарушителей порядка, сильно выпивших людей или бомжей.
Иногда логику тех, кто стоит у руля очень сложно вычислить, но площадку для детей общежития решили сделать на том месте, где раньше стояли вышеупомянутые контейнеры для мусора. Как раз между общежитием и котельной, которая в те времена топилась углем. На заднем дворе общежития, по этой причине, снег всегда был черным. Именно там по осени и сделали ограждение и строго запретили жителям парковку внутри него.
Два милиционера стояли рядом, притопывая и побивая ногой об ногу, чтобы как-то согреться. Лица у них были серьезные. Один почти кричал в рацию. Но что он там кричал не было слышно. По видимому окна на лестничной площадке, проклеенные хорошо намыленными хозяйственным мылом тряпичными полосками, не пропускали не только холод, но и звук. Милиционер кричал и в его жестах читался вопрос. Они явно ждали кого-то. Практически у их ног, головой к калитке, свернувшись калачиком неподвижно лежал человек. Как бы не веря глазам, один из милиционеров брезгливо толкал его носком ботинка, на что человек не реагировал... Он совсем не шевелился... Он был в отрепьях и какой то рваной вязанной шапке, в старых растоптанных ботинках... Из ботинок торчали носки, натянутые прямо поверх штанов. Спустя пару минут к калитке подъехала карета скорой помощи. Из нее вышел человек в белом халате. Мне показалось, что он не собирался долго задерживаться на морозе. Подойдя к милиционеру с рацией, он пожал его руку, что-то спросил и снова пошел к машине. Достал медицинский чемоданчик, накинул на плечи куртку и присел на корточки рядом с лежащим бомжем. Потрогал его пульс, еще что-то поделал, потом встал, поднял чемоданчик и развел руками...
Я ничего не могла слышать со своего четвертого этажа, но было ясно - человек умер. Ни кому не известный, ни кому не нужный, замерзший бездомный человек. Для него все кончилось в этот зимний день. Голод, холод, скитание, теплотрассы, пьянство, сбор пустой тары, пренебрежение окружающих... Мне так было жаль его, лежащего неподвижно на черном снегу. Ведь не война. Ведь в нашей "измученной" застоем стране, раньше совсем бомжей не было! В голове почему то зазвучали слова из песни (не понятно к кому адресованные) - "Вы вечно молитесь своим богам, и ваши боги все прощают вам"...
В старом детском мультике про мангуста Рики Тики Тави, есть один персонаж - крыса Чучундра. Она на столько сентиментальное создание, рыдает по любому поводу, будь-то грустное или радостное событие. Так и я, расчувствовалась... Шмыгаю носом, утираю слезы, думаю о трагичности происшествия и тут, вижу, как предполагаемый труп встает, с трудом, но встает! Поднялся, увидел врача и милиционеров и рванул бежать, правда бежать у него получалось плохо. Я так обрадовалась, что снова заплакала...
***
Другая картина случилась много позже, вокруг было слякотно и пасмурно. Мне даже сложно припомнить время года. А бомжи - они же всегда ходят во всей имеющейся у них одежде, поэтому определить по одежде, когда это случилось - не вариант. Да и так ли оно важно?
Скажите, вот конкретно у Вас, мой читатель, всегда ли имеется в кармане носовой платок?
Его наличие может зависеть от разных факторов: от статуса человека, от воспитания, от необходимости, да мало-ли от чего еще. Но должна признаться, что у меня носовой платок можно обнаружить лишь с недавнего времени, и то по причине моего испортившегося с годами зрения. Чтобы протирать линзы очков. Окулист, выписывая мне их, так прямо и заявил: - Добро пожаловать в наш возраст!
С тех пор, где-то в недрах моей сумочки - моего "бермудского треугольника", среди духов и помад, журналов посещаемости, учебников, методичек, контрольных работ моих студентов, флешек, календарей, линеек и прочих мелочей, сопровождающих жизнь рядового преподавателя, можно обнаружить и этот аксессуар. А тогда я еще не плохо видела и в носовых платках необходимость возникала только при простуде.
Видела я, как покопавшись в контейнерах, ничего для себя интересного не обнаружившая женщина, лет пятидесяти, державшая два наполненных всякими "нужностями" огромных желтых пакета, какие бывают у нас в супермаркетах, тихонько пошла от контейнеров прочь. Она переступала через слякотные участки, дабы не промочить ног. Но через пару шагов остановилась. Поставила рядом пакеты. Поправила сползший на глаза платок с выгоревшим рисунком и жестоко изъеденный молью. Сунула руку в карман длинного, засаленного, когда-то бирюзового плаща и достала, что бы вы думали?! Белый носовой платок. Высморкавшись в него, простите мне мою откровенность, она свернула платок и положила его на место.
Она была бомжем. Она стояла недалеко от мусорных контейнеров. Она только что копалась в них. Вокруг не было ни души. Она могла это сделать непринужденно, как делают некоторые мужчины, закрыв одну ноздрю пальцем, а затем утерев нос рукавом бирюзового плаща... Но в Википедии сказано: "Носовой платок - кусок ткани или бумаги для чистки носа. Кроме этого носовой платок может служить для чистки вообще, может быть предметом моды ... И по сей день, он является символом благородства и социального ранга".