На календаре 1919...
Большевистская чума уже на подступах к городу.
В осеннем небе всё явственней отражаются всполохи
искр, выбиваемых копытами чекистских жеребцов. И катран за круглым столом из черного дерева. Где офицеры резво прожигают запас пораженной чумою страны. Подпоручик у окна, нервно шлифующий курок
браунинга, думает о чем-то своём, эфемерном. Мундир выглажен с иголочки. Ноздри набриолинены марафетом.
Резные рамы в старом купеческом доме нервно вибрируют. Всё яростней и яростней. Резкие рубленые выкрики сидящих за катраном. Короткие как одиночные винтовочные выстрелы . И в свете оплавленного канделябра,в клубах папиросного дыма фантомом материализуется дух декаданса...
Выстрел! Кровь! Сорванная гардина. Упавший венский стул, коим ординарец пытался разжечь камин.
"Ваше слово, штабс-капитан! Ну что Вы, право, как та барышня из ресторации Гольберга - Должанского. Третьего дня зашла на кухню по пути из уборной и слегла в мигрени от увиденных потрохов.
Не обращайте внимания!
Увы, все мы смертны.
Ариста-а-арх!
Любезный, завари-ка ты нам кофею из тех турецких мешков. Ночь впереди длинная, а игра только начинается."