Решил написать фантастический рассказ. Фантастика, видимо, у нас в крови - она начинается еще до нашего рождения, когда про свое дитя фантазируют родители.
Итак, нужно придумать название, чтоб самому понять, о чём писать. Что-нибудь эдакое, какая-нибудь проблема. Ба-а! Вот же была в своё время проблема 2000. Пусть будет «Проблема 3000».
Начать можно с чего угодно, и я начал:
Гром раскатисто прошелся по поверхности и, неожиданно взвизгнув,
выстрелил вверх.
Антон дернул головой и посмотрел туда, в зеленоватую темень небосвода.
Вроде бы ничего необычного не происходило, вроде бы… Рядом с ним, хлопнув
крыльями, приземлилась ворона и уставилась на него.
- Нечего от меня ждать, – буркнул в её адрес Антон.
Ворона, переступив лапами, заскрежетала, как перегруженный лайнер, и
ухлопала прочь.
Что-то не очень с фантастикой получается, все какие-то вороны гадят. А все потому, что реализм – часто неприглядный источник наших фантазий, и никуда от этого не денешься. А собственно, в чём проблема-то? Человечество что ль исчезло? Вот!
Но тут молния взорвалась совсем рядом, Антон инстинктивно присел, но
через секунду-другую понял, что пронесло, тогда он разогнулся и огляделся по
сторонам, не видел ли кто его позора. Но улица была пустынна. Да и не
мудрено: последняя экскурсионная группа на Прародительницу-Землю была
немногочисленна.
Допустим, а зачем он сюда прилетел? Какое ему дело до никчёмной отслужившей планеты, мало ли кто, где и когда вылупился? Впрочем, у нас всегда есть тема по поиску своих корней. Это у нас общее с деревьями.
Антон едва успел попасть в группу, исполнив давнюю мечту – попытаться
найти место жизни далеких предков, возможно, и какие-то следы их пребывания
в той жизни.
Он изучил сохранившиеся воспоминания, с большим трудом добыл подробную
временно-зависимую карту Земли.
Небольшой город, где по достоверным данным жили его предки, находился в
стороне от экскурсионных путей.
Чувствую, сейчас начну медитировать. Главное - не увлечься в потоке сознания, а то может с ним унести. Тогда вместо натурального напитка получится «бормотуха».
Столетия не щадят того, что создается годами. Время. Ничто не устоит
перед ним, не устоит, поклонится и падёт ниц. И пыль закружит. Будто и не
было ничего. Только пыль. Но это только кажется. Всё оставляет след. И Антон
это не просто знал. Всю свою жизнь он шёл к этому, и вот теперь мог испытать
созданное им устройство здесь, на земле предков.
Большое слагается из малого, а когда большое разрушается, малое хранит
о нём память. Большое исчезает, а малое живёт, чтобы снова стать большим.
Малое бесконечно. Оно не умирает и не возрождается.
Пора применить какое-нибудь хитроумное устройство, с помощью которого герой будет решать поставленную задачу. Надо бы учёные словечки подобрать или придумать, ведь для будущего нет ничего невозможного – полная свобода «творчества».
Антон вытащил из внутреннего кармана куртки небольшой цилиндр –
«приручённый» им вихревой мультиплетный мультиполь.
«Мульти-пульти» какое-то получилось. Лучше заменить «мультиплетный» на «трансгрессионный», хоть и заездили его немного от Стругацких до Роулинг, зато по смыслу подходит. Что там дальше? Логика подсказывает, что для этих махинаций нужен какой-то вещественный предмет. Поскольку философский камень, видимо, и в будущем будет недоступен, возьмем чего-нибудь попроще, породнее.
Город. Он давно умер. Сам себе могильный памятник. Посмертная каменная
маска его, захваченная некогда живой, а ныне отживающей биосферой, рождала в
душе ощущение пустоты, а душа не могла этого вытерпеть.
Для осуществления задуманного у него был необходимый предмет - семейная
реликвия, пережившая тысячелетие, и теперь она должна активировать процесс
реконструкции.
Ну вот, процесс, как говорится, пошёл. (Я имею в виду действие рассказа).
Город менялся. Сначала он растворился, потом на его месте возник новый.
Антон наблюдал, как мозаично выглядел город: некоторые его кварталы были
почти прозрачны, некоторые серы, будто занесённые песком, но образовались и
улицы, которые выглядели естественно, и фактура их усиливалась в
определённом направлении. Туда и двинулся Антон.
Он не знал точно, какое время ему открылось, реликвия не имела
конкретной датировки, но его друг историк, предположил, что это начало 21
века. И теперь Антон шёл по улицам древнего города. Архаичная архитектура
поражала его: невысокие дома, просторные дороги и замершие на них старинные
транспортные средства.
Видеть это наяву было удивительно. Антон подошёл к одной из машин и
потянул ручку – дверь открылась, и он заглянул внутрь…
Вообще-то можно много нафантазировать, вот представить себе, как я, попав, к примеру, в Древнюю Грецию, разглядывал бы устройства Архимеда. Хотя думаю, что у меня на даче устройства куда более примитивные. Но мои фантазии чересчур затормозят целеустремленного героя, посему опускаем исторический взгляд в настоящее.
Антону показалось, что мультиполе усиливается, он даже в носу ощутил
першение кислорода. Голова закружилась. Он присел на скамейку. По-видимому,
здесь была остановка общественного транспорта. Перед ним через дорогу стоял
пятиэтажный дом. В нескольких окнах горел свет.
Что это меня сейчас боднуло со светом? А-а, так это озарение. Оно свыше, и с ним не нужно спорить.
«Странно, - подумал Антон. – Откуда здесь энергия для освещения?»
Дверь дома, слегка скрипнув, отворилась, и он поднялся на второй этаж.
На площадке располагалась другая дверь – старинная металлическая с
неказистой ручкой. «Зачем тратить столько металла не дверь?». Дверь легко
открылась, и он осторожно шагнул.
Думаю, человеку будущего нетрудно будет открывать наши двери, ведь есть же какие-то незыблемые вещи, какие-то потусторонние знания, навыки и соображалка. Думаю, дверь-таки он откроет, а меня точно с дверью переклинило. А что за ней? Может, персонажа добавить, а то как-то одиноко в этом мире?
В глубине помещения показался человек. Он был гораздо старше Антона.
- Вы кто, откуда? – Антон от удивления и испуга сделал шаг назад.
Человек же решительно приблизился к нему.
Тут, пожалуй, последует диалог немого с глухим.
- Я здесь живу.
- Но этот город создал я час назад.
Человек хихикнул и почесал бороду.
- Я подозревал, что кто-то вмешался. Ну, так ведь всё не на пустом
месте. Я остался здесь во время одной из экскурсий.
Антон развёл руки.
- А свет?
Человек небрежно махнул рукой.
- Наладить энергетический источник в наше время – плёвое дело. Но
теперь мой вопрос: зачем вы здесь?
- Это последняя экскурсия на Землю.
- Что ж, меня это не волнует.
- Но ведь вас не смогут взять.
- Я не за этим остался. Здесь нельзя жить, но можно умереть. А вот
зачем вы в этом городе? – Глаза его зажглись, а губы скривились в ироничной
улыбке. – Хотите узнать больше о своём прошлом? Стоит ли? А если оно совсем
не такое радужное, если оно гнусное, а вы потомок этой мерзости и, возможно,
её отражение или ещё кучерявее – её продолжение. Так стоит ли?
Агрессивно как-то он наступает. Нужна пауза, чтобы выяснить, не уходят ли герои из-под контроля и не готовят ли ловушки.
Антон повёл вокруг взглядом и увидел чудной табурет на трех ножках. Он
осторожно присел на него и, продолжая молчать, положил ногу на ногу.
Старик подошёл к окну и, стоя спиной к Антону, сказал:
- Вы можете сколь угодно демонстрировать невозмутимость, но я-то вижу…
Прошлое, род, кровь… Какое это имеет значение! Настоящее не имеет значения.
Мы все смотрим вперёд, туда, в будущее. Настоящее доставляет удовольствие,
но манит не оно, манит будущее. Манит так, что иной жертвует жизнью ради
него – вот парадокс. Глупо жертвовать ради прошлого!
Антон вышел из дома. Вдали мерцал маяк космолета.
Не ловушка. Но хотелось бы понять, что у них там, в голове? Как бы проникнуть?
«Зловредный старик! Прошлое не имеет для него значения, а сам готов тут
умереть».
Он продолжал смотреть на маяк.
«Другого шанса не будет, что бы ни плёл старик. Может, вообще он впал в
маразм. Надо ведь было прилететь на Землю, чтобы окончить жизнь, будто всё,
что рождено здесь, должно остаться с этой массой вещества. Природа сама
этого не потерпит, ибо тогда нужно признать, что неоспоримое будущее –
чёрная дыра. И как с этим жить? Как жить, когда нет будущего? Может, и прав
старик?»
Антон не заметил, как вышел на площадь. На ней стоял памятник.
Ага, вот повод для небольшой медитации. Смена ритма полезна во всем, особенно, перед неизвестностью, с которой и мы имеем дело каждое мгновенье. Что-то тут от библейской философии. Поневоле подумаешь: почему-то часы имеют форму круга!
Давно забытые герои не интересовали его. У каждого времени должны быть
свои герои, чтобы на них не смотрели, как на пыльный антиквариат, глядя на
который у кого-то родится мысль, не пора ли его отправить в печь, а кто-то
равнодушно скользнёт взглядом, ни на миг не задержав его.
Что дальше-то? А встреча со стариком была зачем? Что-то тут не закончилось. Вернее, нужно ему понять (а мне решить), что цель уже достигнута. Все наверх! Почему наверх? Все по местам! Руби концы… нет, отдать швартовы!
Антон отошёл от дома. Но куда теперь? Город покрывала дымка. Он будто
удалялся. Антон оглянулся. Дом, из которого он вышел, был самым отчётливым,
и у входа стоял старик. Что-то в его позе показалось Антону знакомым, а
может, не в позе. Старик махнул ему рукой, и Антон направился к нему.
- Возьми вот это и улетай. Ничего ты здесь не найдёшь. Новодел – это
как наша агрегатированная пища. Формула есть, а души в ней нет.
Антон взял небольшую коробку.
- Улетай, - повторил старик и пошёл прочь.
Антон постоял некоторое время и направился в сторону маяка. По пути он
открыл коробку. Там были бумажные фотографии людей. Он перебирал их, но
незнакомые лица ничего не говорили ему, как молчали равнодушно застывшие на
фоне людей море, деревья и здания. «Только ли память потеряна?» - подумал он
и сунул коробку в карман.
Нельзя эту коробку из прошлого в будущее. Никак нельзя. Опять же, где наша любимая русская тоска и безнадёга, которая держит нас в тонусе? Пусть так и будет – всё в пыль. И капелька мистики для приправы.
Устроившись в кресле, он провёл рукой по лбу и вздрогнул: пальцы
скользнули по старому шраму, а такой же шрам в таком же месте он заметил на
лбу старика.
Антон осторожно сунул руку в карман, где была коробка с фотографиями,
но пальцы погрузились в пыль…
Миссия удалась и не удалась.
А кто его знает, что там будет, через тыщу лет?
Всё, что мы делаем сегодня, это о нас и для нас, у потомков будут свои проблемы. Тут и сказочке конец. Пожалуй, она получилась схематичная. Возможно, со временем вызреет, лишь бы вихревой трансгрессионный мультиполь не заржавел. Время, друзья, безжалостно, а тысяча лет – большой срок.