Сижу на пенёчке, в лесном уголочке,
Прощенья прошу,- Милый сад!
- Живут во мне строчки, поют во мне строчки,
- И тянет к перу, не к лопате.
Сомнения прочь, срываюсь с пенёчка,
Вон сад лебедой зарастает,
Ух, я деловая, с лопатой порхаю,
Стихи пусть придурки марают!
Ухожен садочек, но что ж меня точит,
Гнетёт и покоя лишает,
Неужто те строчки, корявые строчки,
Что тихо во мне умирают?
Зря солнечный ветер мне в спину подул,
Мне, звёзды и небо забывшей,
А, может той строчкой поэт заглянул,
С тоской осмотрелся и вышел!
Что знает моя терпеливая муза,
Раз верит, что встану с колен,
Что власть отниму у житейского груза,
И выпущу душу из плена?
Что знает такое, что нет мне покоя,
В сермяжном житействе моём,
То болью зубной моё сердце заноет,
То жжёт нестерпимым огнём!
Извилист мой стих и затейлив,
И сладок критичному лбу,
Узнав его ямбы с хореями,
Перевернутся в гробу.
Что вертитесь вокруг меня, убогой,
Ответьте муза, что вам за корысть?
Мне отвечают - мысль и свет, от Бога,
А остальному - можно научиться!
Мы будущих жизней, судьбу создаём,
Усердъем во времени этом,
Лишь в землю смотрел - проживёшь червяком,
А, в небо - родишься поэтом!