Женщины всегда входят в двери с надписью «ВЫХОД» и им хоть бы хны. На самом деле, они не читают табличек, а просто входят в дверь. Это такое свойство женщин, они идут по собственному взгляду, как противотанковая ракета по лазерному лучу, и не принимают условностей. Какая разница, какая там табличка повешена каким-то мужиком?
Но я-то знаю, что всё не так просто. То, что за табличкой "ВЫХОД" - это вход, и я туда не тороплюсь. Я туда боюсь, я не знаю, что там, не хочу сейчас, возможно когда-нибудь потом, я пока ещё не готов... Трушу, одним словом…
Чем больше на часах, тем конкретнее вырисовывается эта дверь. Хочется спрятаться. От всего и всех. Как бы исчезнуть, но где-то быть. Вот они все меня не видят, а я есть. Смотрю в дырочку, проделанную в оболочке Мира, знаю, что не хорошо, но очень интересно и безопасно. А главное – верится, что это надолго, почти навсегда.
Опять ночь. Раньше она освежала, теперь тревожит. Снится всякое…
Сон куда-то сбежал, и хорошо, плохой был сон. Не страшный, просто плохой. Вязкий, липкий, противный, захотелось его забыть. И ведь забыл, слава Богу!
А Мир вокруг меня спит или вообще куда-то слинял отсюда. Я вот лежу с выпученными в темноту глазами, а за занавеской ничего и нет. Пусто. Я один во всём свете.
Нет. Вот кто-то зарычал машиной. Ночной ездун, бедолага... Уехал.
Окна почти все погашены. Таких, как я, шатунов бессонных, всего-ничего. Остальные спят себе. Хочется верить, что всем снится что-то хорошее. Иногда снится тепло и свет, иногда любовь, иногда просто люди, которые тебе так нужны, они там опять с тобой, вроде и не умирали совсем.
Очень хочется верить, что есть где-то или место, или облако, или кусок плазмы, или просто мысль, но материальная до неприличия, где живут умершие, встречаются забывшие друг друга очень близкие люди, осуществляются несбыточные мечты.
Эта вера - якорь, чтобы не сорваться в пустоту. Заклинание. Молитва. Горячечный бред.
А вот и палочка – выручалочка, мой видавший виды планшет с окошком в мир. Эй, друзья-коллеги-братья, выручайте! Что там у вас новенького? Чужие слова сплетаются в строчки. Хорошие слова. Их пишут другие люди, иногда из слов получаются рассказы, повести и даже романы.
Я люблю и умею радоваться успеху других, когда они пишут лучше меня, какие молодцы! Я тоже так хочу, даст Бог, когда-нибудь смогу, а пока и чужой талант - счастье. Спасибо, мои дорогие, что бы я без вас сейчас делал! Вы – мои спасители, сейчас я нырну в ваши миры и совсем перестану думать о том противном сне, что всю ночь тянул из меня жилы, и о той, ещё более противной, яви, которая уже через пару часов будет истошно вопить из будильника, что пора вставать на привычные рельсы и катиться туда, куда я не хочу, но буду.
Но эти два часа я не отдам ни сну, ни яви.
На этой двери надпись «ВХОД», туда я пойду с удовольствием.