- Скажите, доктор, я умру - спросила меня маленькая девочка.
Я глядел на ее милое, детское лицо, на слезинки, скатывающиеся по ее пухлым щечкам. Любого бы задело состояние ребенка, но не меня. Я врач! Твоя болезнь, девочка, это твоя проблема. Проблема твоих родителей. Но не моя! Нет, конечно, я буду изображать сочувствие, буду выслушивать жалобы пациентов, буду кивать и улыбаться, беседуя с Вами, мои дорогие «Источники Дохода». А что касается тебя, девочка, ты умрешь обязательно… но не сейчас, и не от этой простуды с высокой температурой. Тебе больно глотать? У тебя болят ушки? А у меня болит голова! Да, болит она потому, что я вчера с новенькой медсестричкой мы употребляли. Нет, я не помню, что было и было ли у нас с ней что-то. Мы медики и это нам не важно. Ой-ой-ой, как можно, у нее же муж. А у меня жена! И что? Мы ме-ди-ки! Если бы мы сочувствовали чужой боли, нас бы не хватило надолго. Вот скажи, девочка, ты бы хотела, чтобы я, милый дядя-доктор умер молодым? Нет? Ах, тебе по барабану?! Ну, девочка, быть тебе врачом!