Из цикла "Портреты"
Жил легко, забубенно и жарко,
Раскрывая ладони стихов.
Не за это ли помер так тяжко,
Тридцати не дождавшись годов.
Закатилось рязанское чудо
В Англетере, вдали от берез.
Словно глас тебя кликнул оттуда
От персидских завянувших роз.
Точно. Там ни любви нет, ни водки,
Видно сам это он понимал.
Но мешали полету колодки,
Убивали они наповал.
Ах ты Русь! Велика ты смертями
Убиенных поэтов твоих.
И в земле ты хранишь под крестами
Свою Славу, свой Голос, свой Стих.