По мотивам рассказов Юрия Казакова
На берегу Белого моря
Пятый день уже бушует море!
Пятый день я на него смотрю!
Как оно гуляет на просторе
И косматит алую зарю.
Гребни волн бегут до горизонта,
Небо почернело как свинец.
И не видно, словно чайки, солнца,
Будто бы всему настал конец!
Притулились избы на пригорке,
Сиротливо им на берегу…
И от мыслей, как от соли, горько:
- Некуда я нынче не иду!
Не пускает яростная сила.
Ветер, волны буйствуют вокруг.
На душе по прежнему тоскливо:
- Жду погоду, мой далекий друг!
В дороге
Серый день. Утихло море.
Мажу дегтем сапоги.
В путь - дорогу пойду вскоре,
Так что Боже:- Помоги!
Шумят волны удивленно,
Интонация слышна.
Будто шепот двух влюбленных,
Набежавшая волна.
Булькание и перезвоны,
Словно кличет кто меня...
Чуть интимно шепчут волны,
В переливах все огня.
Как покой этот приятен.
На мне куртка, сапоги.
И рюкзак мой необъятный,
С этой ношею идти.
У воды - песок весь плотен,
Ровный будто бы бетон.
Облака словно с полотен,
Бродят по небу кругом.
Три часа в пути уже я,
И немножечко устал.
И рюкзак все тяжелее,
Почему - то вдруг мне стал?
От воды свернул на берег,
Сбросил с плеч нелегкий груз.
- Все – же, видимо, старею,
Хоть в душе запас есть чувств.
Дальше, как преграда, камни.
Плиты, щебень, валуны…
Нелегко в дороге дальней,
Среди вечной тишины.
Впереди была избушка,
Тоня местных рыбаков....
- Ноги, будьте мне послушны,
Еще тысяча шагов!
В избушке
Изба пуста и нет в ней не души.
Внутри, конечно, холодно и пусто!
И, как звезда на небе, я в глуши,
Где , как туману, мне немного грустно.
Я разыскал поблизости ручей,
Набрал воды, как ночь, я в темный чайник.
Печь затопил... И стало веселей,
Как эхо, был мой кашель, враг отчаянный.
Как в старину, по - черному изба,
Как из ноздрей, дым выполз из отдушин!
Такая вот у путника судьба,
Когда он ходит по просторам суши.
Внизу был чистый воздух, сверху - дым.
Я выпрямился, он был очень горек.
Как клоун, низко скорчился под ним,
Ведь с дымом нет резона нынче спорить.
На потолке вся сажа, бахрома,
И толщина у ней почти два пальца…
В такие вот заглядывал я дома!
В каких местах я только не скитался!
Я чай попил... В печи чуть тлел огонь,
Ее чело было пещерой гномов.
И озарял меня огонь, как горн,
И был я древних пращуров потомок.
Ушел я далеко ... За толщу лет,
В далекую, словно предания, древность.
Так кто же я, скиталец и поэт,
В дорогах находящий свою верность?
В ущелье
В ущелье видно море. Горизонт,
Со мной поднялся высоко на скалы.
Вода сверкала тысячами солнц,
И там внизу о чем -то бормотала.
Она стояла синею стеной,
В просвете между красных скал угрюмых.
Вело беседу будто бы со мной,
Рассказывало печали все и думы.
Звенела в ложе каменном вода.
Какая осень - пурпур и веселье!
Подумал я, что никогда нога,
Не заходила в дикое ущелье.
Тут лиственницы золотом горят,
Как в небесах, в ликующем все свете!
И я готов хоть сотню лет стоять,
И видеть это в золотистом цвете!
На снимке: Берег Белого моря. Фото из Интернета