Я видел, как выращенные тобой цветы обращались в прах
Под взором беспощадного времени.
«Это не беда» – говорила ты и прятала внутри мой страх,
Что управляет умирающей вселенной.
Во мне по сей день звучит твоя песня, которую ты сочинила в борьбе с диким ветром.
Я наблюдал за тобой с интересом и отдал тебе север с разлившимся по снегу светом,
В тщетной попытке удержать тебя в этом мире.
Но ты привыкла беспрестанно бежать, а не умирать в клетке-квартире.
Ты сжимала в руке стрелу, выковыривая из моей груди сердце.
Говорила, что если я умру, ты переломаешь все кости Смерти.
И для меня это был бы слишком простой путь. Мне негоже даже мыслить о нём.
И что я имею право уснуть только тогда, когда мы вдвоем.
Сейчас мы достигли одинаковой скорости.
Вытравили из себя все признаки злости,
Порочности, уныния, зависти и прочего,
Что мешает прогулкам под одеялом белой ночи.
Меня бьет током от твоих прикосновений,
Головокружение, тахикардия от глубины твоих глаз.
И это дурацкое стихотворение – напоминание для нас.
ПС:
Я так много пишу о тебе,
Что в твое существование трудно поверить.
Даже мир уверен в том, что тебя нет –
Моя жена, моя судьба, моя смерть.