Эпиграф: "А за криком - холодная дрожь, а с рычаньем - да слёзы из глаз - так ко мне прикасается память сейчас..."
Удивительная штука - память человека. Она имеет свойство возвращаться в самый неожиданный момент, когда, казалось бы, всё уже давно хорошо. Вот шла себе жизнь легко и плавно, и тут бац - хитрая память возвращает тебя туда, где смерть держала тебя за глотку, где все желание повыпендриваться/заставить думать и жить так, как ты считаешь правильным/превзойти других/купить "круче" и прочая мишура выдавливается смертным страхом в каждой клетке. Когда ты осознаешь своё пребывание здесь ровно таким какое оно и есть - пульсирующей точкой мироздания, песчинкой, роль которой в данном свыше предназначении, в предначертанном пути. Ты должен пройти этот путь, выполнить всё то, что задумано свыше. А вот эта вся мишура - это мелочи. Да, можно создать себе достаточно комфортные бытовые условия, но без излишеств. Зарабатывать не просто "вот столько много", а понимать зачем и куда ты зарабатываешь. Иметь возможность чувствовать, что живёшь свою жизнь в промежутках между зарабатыванием денег и сном.
Только этот смертный страх даёт понять, что к чему и что почём. Память снова приходит, возвращая тебя на грань жизни и смерти, на черту понимания истинных вещей. Осознаёшь, что можешь сделать ровно столько сколько можешь - и ничего более. И кипятиться из-за этого нет смысла. Есть высшие законы бытия, против которых ничего не сделать, как ни пытайся.
Память возвращает тебя к этому пониманию. Она рвёт тебя на части, сжигает, пробирает холодным потом и дрожью, заставляя выть от безысходности и лезть на стену от душевной боли. Что ты хочешь оставить после себя: понты или добрую и светлую память в сердцах искренне любящих людей? Этот вопрос отрезвляет и возвращает из круга бесконечной гонки серых будней на твой путь в точку осознания себя в мире.
Да, память возвращается. И это хорошо.