Замолчал, испугался, потух, забился, сник,
Проглотил свой язык навек, увяз в тишине.
В строки лепишь слова, и шёпот, сходящий в крик,
Затерялся в блокноте, был погребён в строке.
Невозможно сказать. А нужно ли говорить?
Гаснут всполохи мысли, не обращаясь в звук.
Проигравший сам же в своей же смешной войне,
Не сумевший выреветь мысли все эти вслух.
Тишина - единственный верный друг,
Тишина, да шорох бумаг в ночи.
Тебе боль дарована - так кричи!
Измождённый лишь отзовётся дух,
Он расскажет тебе, как ты был слаб,
Он расскажет тебе, что ты был глуп,
Что забился в угол, был нем и глух
И не вырвался снова из цепких лап.
Только мысль, скользящая по щеке,
Тишину разломит напополам.
Зажимая боль вновь в своей руке,
Ты воздвиг для неё отдельный храм.
Ты создал для неё отдельный культ.
И не можешь просто так отпустить.
Шёпот стихнет и снова прервётся нить
В добровольно созданном тупике