начало - http://www.proza.ru/2016/02/25/2423
предыдущее - http://www.proza.ru/2017/06/10/528
Юрьна в ту пору на частной фирме страдала и допекла её эта фирма основательно, до такой степени, что ни с того ни с сего менеджер по продажам взяла да и написала рассказ в попытках бежать от действительности.
В действительности каждый день надо было бояться начальства с утра и до обеда. Активно. Чтобы начальству заметна твоя дрожь была. А начальство сидело на другом конце Москвы. Ни поддельного комического страха, ни всамделишной беспечной улыбки, слава богу, не видело.
Видели одноклассник Алик и Елизавета Григорьна, многознающая гранд -дама из народа, периодически грешащая грехом Ломоносова, она и внешне на него похожа была. Её мнение на фирме ценилось и Юрьне оно тоже важным казалось.
И Алик, и Григорьна после прочтения первого рассказа ходили с постными мордами. Одноклассник сказал, что она всё врет, он её такой не знал, обозлился и посмурнел, а гранд дама определенно выразилась, что рассказ ни то ни сё. Так начиналась её жизнь в искусстве.
Жизнь в искусстве это тема. Муж в другом городе работал, сын в его квартире жил. Кроме кота и Юрьны в доме никого не было. И вот приходит с ненавистной работы домой и тихонечко, пригибаясь, на цыпочках пробирается к компу, как будто кто-то заметить и сцапать может, помешать на пути к прекрасному. Сама удивлялась, что это её так странно колбасит, никого же нет!
Когда приезжал муж, отгораживалась от него стаканом пива, чтобы не мешал. Творческие люди должны быть слегка не в себе, немножко подшофе и совершенно недоступными пониманию простых граждан. Щи не варила, картошку не жарила, чашки не мыла. Некогда было. Мусор из головы вытряхивала.
Линия жизни дипломированной программистки, изодранная в клочья собственными ошибками и произволом властных ворюг, окончательно запуталась в клубок и нуждалась в срочной починке. Требовалось распутать, восстановить логику, наладить связь времен.
В детстве и юности привыкла наблюдать себя немножко издалека, периодически прикидывая в уме, героиней какой сказки или романа является, и эта героиня ей долгое время нравилась. Прежде легко могла четко сформулировать свою жизнь, увидеть логику, а теперь это ощущение полностью пропало.
Поэтому начатую «писанину для себя» сразу обозвала романом, думала, что если всё вспомнит, то логика сама собой и всплывет. Ан нет, логика как заснула лет двадцать назад, так и не просыпается зараза.
Когда знакомые спрашивали, чем занимается, отвечала, пожав плечами:
- Да так... роман пишу.
Граждане растопыривали глаза и реагировали одинаково:
- Это сколько же денег заработаешь, богатейкой станешь!
Одна милая девчушка из четвертого подъезда, бывшая ученица, увидела своего репетитора на скамейке с горючей палочкой, поздоровалась и вежливо поинтересовалась:
- Как поживаете, Ирина Юрьевна? Чем занимаетесь?
Та опять со своим романом:
- Роман пишу.
- Это как?
- Вспоминаю смешные эпизоды из жизни.
- А... понятно… застарелый дневничок-с?
Девчушкин "застарелый дневничок-с" очень тогда понравился. Меткое попадание, в яблочко.
Потом обнаружила в собственном подъезде еще трех писателей. На пятом, шестом и втором этажах. Настоящий член Союза журналистов с двенадцатого, в прошлом футбольный вратарь, к тому времени уже съехал.
Качок с пятого этажа писал на заказ фэнтези под чужим именем. Ему платили. Прилично.
Тот, который с шестого, мужичок в кепке, очках, бороде и камуфляжном ватнике, тот самый, что часами стоял у подъезда и курил дешевые сигареты под окном её первого этажа, как поговаривали, наблюдал действительность и вдохновлялся для написания очередной эротической поэмы на чистом мате.
Оливерочка со второго этажа, стеснительная красавица-студентка модельного типа и роста, улыбчивая Гуливерочка, шикарная брюнетка с распущенными волосами по попы, вечно гонявшая в шлеме и спортивном трико на велосипеде, писала стихи и рассказы на досуге. Отлично писала, профессионально, до слез пробирало.
Таким образом, Юрьна оказалась четвертым членом Союза писателей своего первого подъезда и загордилась, что в нем живет. Статистика по другим подъездам оставалась неопределенной.
Но то количество писателей, что впоследствии было обнаружено на Прозе.ру, не поддавалось никакому осмыслению. Ни математическому, ни географическому.
И тут до неё дошло, что это болезнь, и эпидемия достигла стадии пандемии. И у каждого больного свой застарелый дневничок.
Оставался неясным вопрос, нужны ли больным музы?
продолжение - http://www.proza.ru/2017/06/08/2124