В тонком фарфоре истлевшие, пыльные
Мумии мертвых роз.
Где вечно юные, свежие, сильные?
Кто ваши души унес?
Одурь цветущих черемух манящая,
Шорохи майской листвы
Лишь для живых: у них есть настоящее,
Но не для тех, что мертвы.
Мы же с тобой как две розы изглоданы
Той, что идет по пятам;
Выжжены страхом, испиты, измотаны.
Сколько отмерено нам?
Месяц? Неделя? Когда ожидание
Станем тянуть по часам?
Наша весна - это наше прощание:
Ода завядшим цветам.
Станем иссохшими, колкими, пыльными...
Память сотрет имена,
И прорастет меж камнями могильными
Чья-то чужая весна.