О, сколько было радуг черно-белых
и горьких лун - ночей осатанелых
и дней немых, чью странную пропажу
и замечаешь если, то не сразу.
И ты и я - лишь брошенное семя,
то в поле прорастет, то в стае рыб.
Как кровь, не останавливаясь, время
и мимо нас и в нас самих бежит.
И мы c тобой - лишь трепыханье света
на крыльях бабочки мелькнувшей.
Отзвук лета.
Но всякий раз, отпущенные Богом,
и ты и я -
в одном бессмертном слове
два слога...