Сезон клещей, сезон крикливых птиц,
Здесь юшкой неба край до одури расцвечен.
Теряю связь с июнем в сонме лиц,
А мир по-прежнему цветаст и тесен.
Привычен абрис глупых фонарей,
"Чекушку" вечер пьёт под Баха и Шопена
И льёт луна серебряный елей
на травы пожелтевшей Ойкумены.