Жгу архивы.
Накопилось много.
Господи, какой же это груз –
Ворохом лежащий у порога
Жизни не случившейся конфуз!
Вот рассказы.
Сшитые в брикеты –
Как дымятся, как они горят!
Вот стихи – бессмертие поэта
Разочарований плотный ряд.
Это книги.
Лучше б не писал их –
Разве что питание для огня,
Свет страничек –
Синих, белых, алых,
Отрекаюсь – их писал не я.
В строчках прозы,
И в изысках терций
Не было бесчестья и вреда,
Это было исповедью сердца,
А за это больно бьют всегда.
И ещё летят в огонь понуро
Книги – дар врагов и месть друзей.
Пусть глупа моя литература,
Но и ваша, право, не умней