1 день.
Меня зовут Гена. Я вряд ли когда-нибудь пойму, что сегодня произошло. До сегодняшнего дня я спокойно и припеваючи жил в съемной квартире на окраине Питера, учился в универе на лингвиста, задротил в дотку и чувствовал себя очень здорово.
Все было прекрасно, а все мои тогдашние проблемы теперь, на фоне того, что произошло сегодня, и не проблемы вовсе. Это странно, да, но я прошу возможного читателя не пугаться. Сначала и мне было сложно понять: за что, зачем и почему.
Так получилось, что этот дневник, куда я хочу записывать значимые события из моей новой жизни, - это вообще не просто книжка - это одна из тех вещей, что, наверное, должна напоминать мне о светлом прошлом, вот здесь, в этом черном настоящем и будущем. И это нихрена не метафора... Это то, что роднит меня с предыдущей жизнью. Чем? - спросите вы. Русским языком, как минимум.
Наверное, пора попытаться объяснить, что же произошло. Проблема лишь в том, что я и сам до конца не понимаю всего того, что мне, как оказалось, суждено пережить. Но я попробую.
Тут и рассказывать то, на самом деле, нечего. Дело было утром, я спокойно спал в своей однокомнатной квартире в Петербурге. Вернее, я думал, что спал там, но, судя по всему, спал я уже в абсолютно другом месте. Я еще прекрасно помню, как, сквозь сон, удивлялся тому, что мой будильник не звенит, хотя, по ощущениям, было далеко за восемь часов. А мне к первой паре вообще-то. Ох, как же я был глуп.
Разбудил меня удар баскетбольного мяча в стекло и крики мелких пацанов. Было ощущение того, что я спал очень долго, слишком долго, и первой мыслью после пробуждения, когда мои глаза еще не полностью раскрылись, стала мысль о том, что я проспал универ. Ну и похер.
Приоткрыв глаза, я почесал нос черной рукой... и... А, да, да, заметили, что-то здесь не так, правильно? Какой нахуй черной рукой? Да хер его знает. Я проснулся и обнаружил, что нахожусь не в сраном Питере, а в еще более сраном гетто. Комптон, детройт, факин фифти сент сити, я вообще без понятия. Ясно лишь одно, произошла какая-то неведомая херня.
Да, все правильно, я, Геннадий Батькович Самойлов, простой задрот из Питера, сегодня, в долбаные 12:45 по местному времени, проснулся нигером. Нигером... Да еще и с дредами.
Теперь я живу в небольшом домике где-то в Атланте, и меня зовут Тибоун. T-bone. Хорошо хоть документы были. Я серьезно не подозреваю, что это за нигер и как он жил здесь раньше, но, судя по пистолету в шкафу и альбомам Трэвиса Скотта за кроватью, это долбаный гангстер. Да, я, питерский задрот Гена, теперь атлантийский гангстер Тибоун.
Что бы вы понимали, я выходил из дома осмотреться. Нигеры повсюду, кругом, здороваются, протягивают краба, выкрикивают что-то на странном диалекте. Господи, спасибо хоть, что я свободно базарю на английском, и слушал пару альбомов Кендрика Ламара. Так вот, судя по всему, в округе банально нет ни одного белого. Все черные, как смоль. Но хоть погода клевая, не то, что в Питере.
Сегодня я планирую выйти и еще раз осмотреться. На рабочем столе (да-да, у меня есть рабочий стол) компьютер с windows xp, полный порнухи с жирными негритянками, паленая зажигалка zippo и бумажка с номерами, ценами и веселеньким словечком "weed". Сами "вид" в ванной, прямо на раковине, в пакетике. За унитазом какое-то количество бабок. Я попал.
Следующая запись:
Только пришел с вечерней прогулки, вернее вылазки. Шел обходными путями до местного магазина, жрать то надо. Карты гугл на, судя по всему, краденном iphone 6, в помощь. Я всеми силами избегал сидящих на каждой скамейке нигеров, сбившихся в небольшие кучки и громко орущих что-то про новый альбом asap mob (вчера вышел видимо), но все равно наткнулся на огромного жирного и ужасающе страшного негра. Он напоминал одновременно Рика Росса и Шуфутинского, если бы тот был черномазым. На нем была майка supreme огромного размера и черные кроссовки – коллаборация stone island и new balance. Он радостно поприветстовал меня: wassup, T-bone! Wassup, - ответил ему я. Ты траву брать будешь? - спросил он. Пока нет, - ответил я. Радовало одно: я хотя бы не барыга. Он еще немного поспрашивал меня о моем настроении, делах, ближайших планах и новом альбоме asap mob, периодически всматриваясь мне в глаза, как будто бы замечая неладное. "Не забывай своего братку Карла" - сказал он на прощание. У меня как гора с плеч упала. Хороший вроде негр, но жутко страшный.
2 день.
Встал в обед, хорошо спалось, но такой же черный, такая же Атланта и такой же беспросветный ****ец. Думал всю ночь, че делать. Придумал, надо брать бабки и валить назад в Россию. Судя по моей теории, если я нахожусь в теле этого нигера-гангстера-наркомана Тибоуна, то сам нигер-гангстер-наркоман Тибоун сейчас находится в моем теле, теле задрота-ботана-девственника Гены. А это значит, что ситуация даже хуже, чем я думал изначально.
План прост: смотрю ближайший рейс, покупаю билеты, беру все вещи, все бабки Тибоуна и мигом в Москву или Питер. Дальше фиг знает, на месте решим. Проблема лишь в том, что выгнать Тибоуна с моей съемной хаты в Питере будет очень непросто, если он, конечно, еще не сторчался.
Следующая запись:
Посмотрел билеты, есть из Атланты до Москвы через неделю. Раньше ничего, позже тоже. А это значит только одно: я, в Атланте, в гетто, с неграми еще неделю.
И все бы неплохо, если бы прямо сейчас, на второй день моего невероятного перевоплощения ко мне в дверь не ломилась, судя по голосам, куча нигеров. Орут сейчас что-то про долги и наркоту, а я сижу тут, прижавшись к углу стола и дрожащей рукой пишу этот дневник. "Странно, откуда у Тибоуна была ручка?" "Не те мысли, не те мысли". Че делать то? Сделаю вид, что никого нет.
Следующая запись:
Еще раз здравствуйте, возможно вы удивитесь, но я еще жив. Они побились в дверь и сказали, что придут завтра. А это значит только одно: уже завтра я должен быть как можно дальше от этого места. Ну или я просто постараюсь просидеть в этом же углу.
3 день.
Здравствуй, возможный читатель. Меня зовут Дуайт. Ну как, Дуайт...
Сегодня днем, я был среди той кучи нигеров, учинившей расправу над каким-то другим нигером. Мы забрали у него траву, бабки, оружие, а на столе я обнаружил этот дневник.
"Хочешь жить - умей вертеться", - говорила мне мама. Она всегда говорила мне очень правильные вещи, и, наверное, именно они помогают мне в этот период жизни.
Но, к сожалению, хоть мы и пытаемся вертеться, мы все равно остаемся конформистами, не способными на бунт. И я, и вон тот нигер Трэвис, который на самом деле Леха, и Карл, который Рома и Дадли, тот что Саня.
Мы могли бы устроить бунт. Тут настоящих нигеров то не осталось, большинство нигеры лишь по паспорту. Но мы крутимся только ради себя. Мы слушаем asap rocky и Кендрика Ламара, но все, что у нас есть это "русское поле экспериментов"...
А, да, о чем это я, меня зовут Ваня, я из Оренбурга, и я в полнейшем ахуе от того, что с нами стало.