На задворках души,
как котята слепые,
рождались стихи.
Колеёю привычных забот
я бежала куда-то,
подняв воротник.
Неприветливый ветер
сердито ерошил
волос моих пряди.
Набухали слезами
жемчужного неба
бессвязные
капельки строчек.
Намокали
на ворсе осеннем
заветные робкие строфы.
Истекающий бисер дождя
становился темней и заметней.
Стайки пёстрых проблем
отвлекали меня
от рифмованных мыслей...
Но остался
колоться под кожей
коготок самой лучшей строки,
не дождавшейся чуда -
рождения
стихотворения!
Фото Игоря Геко