Сонно вздыхаешь и потягиваешься на уютно примятых белых простынях. Комната уже заполнена мягким, не в полную силу, светом – он ещё прохладен и свеж. За окном оживлённо чивкают воробьи. По дорожке уже стучат чьи-то каблучки. И хотя это туфли, не растоптанные сандалии, не шлёпанцы, ощущение безудержно дачное, отпускное.
Всё потому, что лето. И мелкие гроздья здешней сирени, больше похожие на ягоды ежевики, начинают тускнеть и осыпаться. Да и каштановый цвет уже поблек – зато бело усыпали кусты розочки с медвяным ароматом, а на липах соцветия распустили стрекозиные крылышки. Потом их можно будет собирать. Место здесь тихое, укромное – наверное, можно.
Завтрак: варёные яйца, бутерброд с сыром и крепкий чай с сахаром (идеальное сочетание, бессмертная классика). В комнате витает запах чая, старых книг и... чего-то смутного, что называют “те времена”. Вот так и бывает на дачах, а ещё в домиках, которые снимаешь на море.
Кстати, ощущение, что выйдешь из подъезда, а там внезапно окажется Одесса. А может, Коктебель или Алушта.
А птицы всё поют. Зелень шепчет. И, вообще-то, пора спешить на работу. Но идёшь ты туда с каким-то затаённым детским предвкушением, что надо нечто сделать потаённое – прочесть верную страницу верной книги, переступить через стык между плитками или сорвать особый цветок в палисаднике – и волшебство совершится, и уже завтра ты выглянешь из окна – и вдали точно увидишь море.
Но ведь даже если нет, не огорчишься слишком сильно. Потому что и так – хорошо.
Всё потому, что лето.