У кладбищ дороги машинами полнятся… Троица.
Всё тянутся люди. Березки приносят и сумочки.
Ожившее кладбище. Столики. Чистые рюмочки.
К двенадцати время. Народу всё больше становится.
«У наших порядок. Березку заторни за памятник».
«Колбаски нарезала, Маша? Ну что ты копаешься?»
«Петрович, а чья тут могила недавняя с краешку?»
«Давайте еще по одной. Маловато. Добавить бы».
Спустя полчаса окосевшие люди ругаются,
Смеются и курят у гроба умерших родителей.
Тяжелые вздохи доносятся трезвых водителей.
Боятся, не пьют: вдруг инспектор до них докопается.
Вот так «чтит» усопших Россия: могилы ухожены,
А души страдают—без Бога они в страшном голоде.
И души умерших, и души живых—эти более.
Ведь созданы все мы для жизни по образу Божию.