Сидят на яйцах утки. Селезни
В траве толпятся у кустов.
День соловьиный. День поэзии.
День Пушкина,в конце концов.
Не вяжется наш Пушкин с датами.
Они стекают,как вода.
Шестого,пятого-десятого...
Мне кажется-он был всегда.
Природы некое явление.
Необьяснимый ну никак.
Он бесконечность и мгновение,
Неуловимость он и знак.
В нём всё простое,сокровенное
И сложностей на целый век.
Неумирающее,бренное.
Обычный гений-человек.
Уходят годы и столетия,
А Пушкин в нас как естество.
Хотел сказать всё о поэте я..
Но скажет творчество его.