Давайте разберёмся.
Жизнь - это ветер в затылок. Он несёт на плечах тяжёлую ношу прошедшего, подгоняя нас в будущее.
Это потрёпанные тома Дюма на книжных полках родительского дома. Кажется, что их не берёт ни пыль, ни года. Перелистываешь, а там, на 37-ой странице "Виконта де Бражелона" родное пятно от вишнёвого компота. Но пыли нет. Ни одной пылинки. Только по краям кое-кто шкодливо провёл кисточкой бледно-жёлтым колером. На всех-всех листах. Неискусно так намалевал. Сразу видно, что из последних сил. Слов нет. Старался. И мог же ведь ограничиться раскраской, но не-е-ет. Завершающий аккорд. Запах. Кто хоть раз вдыхал его, запомнит навсегда. Стоит сделать неглубокий вдох - и готово - ты в лесу. Меж бесконечных рядов сосен. От знакомого древесного аромата в горле горчит, першит, щекочет, почти как при ангине. Даже лёгкое чувство эйфории, какое бывает при высокой температуре, тоже присутствует. И слабость в ногах. С одной лишь разницей - нет свойственной болезни вялости.
Дочитываешь перечитанную до дыр книгу, удовлетворённо вздыхаешь, ощущение - побывал в тридевятом королевстве. Это жизнь.
Или, к примеру, отвисшие от понравившейся песни уши, которую слушаешь уже в сотый раз. Хочешь поделиться восторгом со всеми, но в то же время уверен, что ни-кто (!) не в силах понять и достичь такой же нирваны. Ни-кто, кроме тебя! Это жизнь.
Ну, или, натягиваешь одеяло, предвкушая все прелести сна, как вдруг - в тишину нагло вкатывается вой мотора. Чья-то - пока ещё целая - машина не вписывается в поворот. Привстаёшь на правый локоть. Задерживая дыхание, прислушиваешься в возможный грохот от удара. Нет. Пронесло. Ангел-хранитель уберёг сегодня кого-то от щелбана судьбы. Можно спать. Это тоже жизнь.
Капли дождя барабанной дробью об асфальт. Ровные упитанные струи весело чеканят марш под самым прямым углом. Возникает соблазн подойти - отмерить угол. "Прямой-прямой!", - отговаривает от глупых действий присоединившееся шестое чувство. Шагаем уже втроём: я, шестое чувство и геометрически идеальный дождь. Нам весело вместе.
Кое-кто крутит скользким пальцем у омытого лужей виска. Вслед за проезжающими со свистом машинами. И этот кое-кто, поджав губы, ругает про себя судьбу, а вслух - водителя. Промок. Вдрызг. А мне отрадно. И даже ни капли не жаль.
И хорошо настолько, что рада бы промокнуть до костей. Шествие нашей гордой тройки освещают лукавые лучи, пробившие себе путь сквозь густое пуховое одеяло из облаков. Это. Тоже. Жизнь.