К обеду ему было велено - стреляться.
На улице стояла липкая жара, и казалось,что солнце пробралось даже в тень огромных деревьев. Возможно, это было его последнее утро. Он взял белую перчатку одиноко лежавшую с вечера на деревянном столе и прошагал к выходу. Первым кто попался на его глаза - старик ,несший в старом ведре
утренний улов. Лицо его было испещрено глубокими морщинами, глаза приняли цвет прошедших лет, так, что сейчас не узнать были ли они у него голубыми или карими, глаза покрывала молочная поволока, а грубые большие руки держали удочку.
Он присел на порог и подумал, что будь это простой день, он бы лежал в прохладной комнате или купался в холодной воде Мзымты. Сколько раз судьба спасала его, или это был Творец, который щедро давал шанс за шансом может для чего-то важного ? А может, ему просто везет? Разве есть дело Творцу до такой мелкой букашки как он? Мир полон людьми которые более него достойны помощи, теми
кто любит, ждет, молится в храмах и не пропускает службы, ответно и поступает согласно Его слову. Нет, это не шанс, и не спасение Бога! - резюмировал он, надевая белую перчатку и поднимаясь с крыльца, напоследок он кинул взгляд на пейзаж который видел тысячу раз: вверх снежными вершинами тянулись гордые горные хребты, ветер играл с темно-зелеными кронами вековых деревьев и еще виднелся силуэт удалявшегося старика с бежавшей за ним собакой. "Вышла бы хорошая картина" - пронеслось у него в голове.
К обеду ему было велено стреляться, семнадцатая по счету дуэль, что совсем
не пугало, точнее, пугало не больше чем приход очередного дня в картине на которой отсутствовал он сам.