Б Е Л Ь М О Н Д О
Не знаю, что случилось и зачем.
Наверно, всё же что-то роковое.
Такое чувство, будто снова на киче,
И будто только что сбежал из-под конвоя.
Со мною не было такого уж давно.
Всему виной дурацкая витрина,
Она сияла вся рекламою кино,
И Бельмондо на ней стрелял кому-то в спину.
Я сразу вспомнил свой отчаянный побег:
И лай собак, и выстрел конвоира,
И окровавленный к лицу прилипший снег,
И чью-то ногу, что в живот так больно била.
Я вспомнил карцер, лазарет, лицо хирурга,
Что колдовал, склонившись надо мной,
И хрип ушедшего в побег со мною друга,
Которого в снегу топтал конвой.
Я вспомнил все этапы, пересылки.
Крутилось в памяти кино немое,
Как будто прошлого просыпалась копилка,
И я забыл, что уж как десять лет на воле.
Как будто щёлкнул выключатель в голове,
И время вспять мгновенно откатилось,
И Бельмондо стрелял уже по мне,
И жизнь моя сначала повторилась.
Наверно, так устроен этот мир,
Что мне в нём не найти уже покоя.
Такое чувство, будто я и конвоир,
И будто только что сбежал из-под конвоя.
* * * *