19.04.2015 Воскресенье
Подъем, завтрак.
В Марокко едем только вшестером: я, Вадим, Настя, Гульназ, Дима и Ильдар. Машу, как гражданку Германии, без загранпаспорта не пускают, а она его не взяла, рассчитывая путешествовать по своему Евросоюзу. Коля сестру не бросит, тоже остался на вахте.
Марокко страна мусульманская, поэтому Гульназ скромно одета и в хиджабе, а Настя скромная до яркости: в шальварах, маечке, а на голову намотала пестрое покрывало. Правда, случайно забыла на яхте лифчик и теперь задорно шелковой маечкой помахивает.
Нам подсказали: из Испании в Марокко ехать нужно на автобусе номер семь. Долго искали остановку, аборигены плохо понимают наш английский, мы никак не въедем, что нам рассказывают.
Всюду памятники и бастионы. Очень много и того, и другого. Особенно часто повторяется бренд Сеуты: голый мужик, с пьяни роняющий греческие колонны. Видимо, подразумевается Геркулес и его Столбы. Причем британскому столбу достается больше :)
На автобусе до границы 10 минут и 80 центов.
Народ просто выходит на остановке и втягивается в длинный коридор из сварной сети ииииееки. Как тигры на манеж топаем под палящим солнцем.
Справа бетонная бесконечная стена. Где-то посредине неприметное окошко, которое мы бы проскочили, если б возле него не стояла горстка голландских туристов. Тут заполняются декларации и ставится штамп в паспорт.
Все просто и быстро.
Наши попутчики настоятельно рекомендуют держать деньги под присмотром и все не показывать. Перевешиваю рюкзак на пузо, буду играть в кенгуру.
В инете писали, что тут до города ходит автобус, но возможно и нет, вполне реально просто прогуляться. Так мы и поступили.
На той стороне границы целое стадо древних мерседесов - орда таксёров. Быстренько миновали, стараясь не спровоцировать атаку этих вечно голодных тварей.
С четверть часа бодро топали по обочине. Никаких намеков на автобусную остановку. Изловили встречного европейца, француза. Тот сообщил, что до города не 3, а 30 км, а все, что до - неинтересные деревушки.
Тогда Ильдар взял инициативу в свои опытные руки. Отловил отбившегося от стада таксиста и договорился на 15€. Причем в машину влезли все шестеро. Самые худенькие и хитренькие забились было на заднее сиденье, стоим мы такие с Ильдаром, самые крупные, хмуро взираем на переднее. Не дело мужику у мужика на коленях ехать. Пришлось властью капитана всех пересаживать.
Я думал, мне повезло: переднее сидение, Настя на коленках... Но за полчаса дороги этот вертлявый и непоседливый набор мослов измолотил мне ноги вусмерть. При том, что лёгонькая! А уж капризов! Убери руку, убери ногу, убери то, убери сё...
По дороге учим марокканский, благо драйвер попался веселый. "Все в порядке" по ихнему "марамушка", учили еще верблюда, да, нет и прочее, но все кроме марамушки вылетело из головы.
До Танжера 40 км. Высадил нас у самого Королевского Дворца, на базарной площади. Старый город, толпы народа. Держим девушек в центре, чтоб не сперли.
Нас сразу стали "вести": сперва прицепился смуглый мужичок, но мы его отшили. Немедленно пристроился старик с внучком, типа идет в ту же сторону, но заодно все показывает и подсказывает. Направляет. Заводит. Тут реально мешанина улочек, никакого порядка, неба не видно да и солнце в зените, хрен сориентируешься. Улицы - коридоры, сверху перекрыты мостиками и переходами, циновками и сросшимися вторыми и третьими этажами. В каждой двери лавка, вдоль стен прилавки, сладости, ковры, овощи и пряности. Очень интересно.
Нас ведут человек шесть, мы с Димой их уже вычислили. Один раз, резко свернув в лавку, оторвались было от наших сопровождающих. На улице мгновенно возникла паника, все замеченные персонажи и несколько новых промчались мимо входа. Один заглянул внутрь, увидел нас, выскочил, крикнул, сразу все успокоилось.
"Экскурсовод" мастерски перехватывает управление, уводит с шумных улиц на "короткую дорогу к большому магазину". И тогда, за десятым поворотом, когда улочки становятся совершенно безлюдными, впереди начинают кучковаться молодые крепкие парни. Мы бдительны, немедленно поворачиваем и, не обращая внимание на суетящегося и машущего руками араба, быстро уходим к людям.
Марокканец невозмутим: ну, сейчас не проканало, потом проканает. Отвязаться от него никак не получается. Наконец рыкнули - исчез, но на его место немедленно пристроился другой.
Заводил в богатые магазины, сам садится у входа, ждет. Когда девчонки что-то покупают - ему перепадает от хозяина несколько монет, расчет сразу, не стесняясь нас. Даже за лепешку.
Гуляли допоздна. Когда проголодались, заглянули в ресторанчик, покушали местных блюд. Вадим считает, что нам подавали тефтели из верблюжатины :)
Ну, честно говоря, кухня не поразила. Сам ресторан - другое дело. Все такое древнее-древнее, высокие своды, фонтанчик, глиняная посуда...
Поднимались по приглашению хозяина одного магазина пряностей к нему на террасу над городом. Красиво, заодно и сориентировались.
Наконец нашли блошиный рынок. Чего тут только нет! Эх, покопались в старье , отвели душеньку. Девушки по соседству нашли халявные кожаные изделия, набрали домой сумочек и ремешков, на роту, не меньше. Всех одарят.
Наконец вырвались из этого муравейника, нашли Дворец. "Экскурсовод" выцыганил горсть мелочи, ушел гордый и довольный.
На площади местный народ закусывает, присоединились и мы, купили миску садовых улиток в соусе. Острые, вкусные, почти даром.
Капитан угостил девушек сладостями.
Погуляли по улицам европейского центра, поймали такси. Не с первого раза, тут дорого, торгуются. Вернулись на границу.
О, а вот обратно пробираться сложнее. Лихо протопали вслед за марокканками к посту, но нас отправили назад, на поиск "бокса В". Что это, кажется даже сами пограничники не знают. Долго мотались меж постов, наконец достали всех, офицер отвел нас к началу и руганью заставил погранцов оформить нам выход.
Уже стемнело.
Рано расслабились. На самом выходе, в ста метрах от испанского поста, крайний марокканский пост проверки документов.
Два бойца взяли мой паспорт и задали вполне уместный в данном месте и ситуации вопрос: нравится ли мне Лев Троцкий.
Я выпал.
Почему-то сказал - нет. Погранцы подобрались, насторожились. Почему не нравится? Террорист же...
Боже мой, какой взрыв негодования! Я вызвал бурю эмоций, шао-линь жестикуляций и длинную лекцию, в процессе которой смог только понять, что Ленин и Троцкий гуд, а Сталин, Путин и Кастро - бед. И что я до хрена болтаю.
Вырвал из рук троцкиста паспорт, сказал что "политик - фак" и сбежал вслед уже прошедшему экипажу под защиту Евросоюза.
На испанской стороне все нормально, только наш автобус уехал прямо из-под носа.
Сидели уставшие на камнях у моря, грустно пели русские протяжные песни. На Дукат вернулись поздно ночью.
Я полон решимости сходить еще и на бастионы, меня внезапно поддержала Гульназ. Идем вдвоем. В час ночи.
Но на причале новость: пришла яхта, катамаран "Lagoon", казанский экипаж. Те самые ребята, которые провожали Дукат в плавание в мае 2013-го, подарили атлас Волги. Паша Тиняев со товарищи.
Зашли к ним поболтать на минуточку, визит вежливости. Ну, стол украшен несколькими иностранными бутылками. Эх, разве что только этикетки почитать, да разве только попробовать... Бутыли стали стремительно пустеть. Хорошие ребята, спасибо им за тогдашний и теперешний радушные приемы.
Захорошевшая Гульназ внезапно открылась с неожиданной стороны: наша тихоня оказывается матерая байкерша и вообще неформалка. Слушал рассказы внезапно изменившейся до неузнаваемости девушки обалдевая...
Пробухали до утра.
Так я и не узнал, зачем меня на бастионы звала гулять гулёна Гуля...