Лет двести назад, а может и триста, а может вообще в прошлом году жила-была девочка с волосами цвета осени и бездонным омутом темных карих глаз. И был у девочки человек - высокий, темноволосый, кареглазый, за улыбку которого она готова была продать весь мир.
И продавала же, каждый день продавала свой крохотный мирок за одну его улыбку.
И ругала себя нещадно за это, и плакала, и даже стихи писала, и зарекалась, - и все равно каждый раз меняла свой мир на красивый оскал кареглазого человека.
И не зря меняла же, не зря...
Взамен он отдавал ей тепло своих рук и запах.
Тонкий аромат Paco Rabana или еще кого, который она без труда отделила бы от тысячи других ароматов.
Тот самый аромат, который оставался потом на ее коже, одежде и волосах.
Тот самый, которым пахли его плечи. И она вцеплялась своими ледяными пальцами в его горячие ладони...
/- Не отпускай, Боже, ну пожалуйста, не отпускай!/
... и терлась носом в его сильное плечо
/- "Не уходи!" - и любила же. /
Она же его любила, глупая.
А он лишь улыбался - и мир летел ко всем чертям, она прощала мгновенно все его уходы и всю ложь и всю боль.
Он улыбался - и пальцы моментально превращались из ледяных в теплые. Он улыбался..
...Цена его улыбки - навсегда оставшиеся ледяными пальцы, толстая тетрадь стихов, до локтей исписанные руки, два нервных срыва и два года безуспешных попыток забыть. Забыть как он улыбался...