О, как я ненавижу это гнетущее состояние. Это убийственное чувство.
Все для тебя теряет смысл, и даже ты сам. Расскажи кому-нибудь, как это бывает. Нет, ни за что.
Хуже, чем близкие люди с тобой никто никогда не поступит. Остерегайся их. Не привязывайся к ним настолько, что бы потом тебя душили воспоминания о них, их привычки, запахи, голоса.
Сколько бы ты себе не говорил, все, это в последний раз, я могу лучше, Я буду владеть собой, а не они. Но ты знаешь, знаешь, как никто другой, что это не так.
Тобой овладевает одиночество, но это только от того, что ты их потерял.
И кажется – ты умрешь в этой темной пустой комнате, один, глядя в потолок.
Как это обычно бывает, подумаешь ты.
О, сколько раз я писала нечто подобное, останавливаясь, и думая, что все напрасно. Я знаю, ничто не имеет смысла, но все ещё задаю тот самый вопрос: зачем?
Что мне мешает просто существовать? Просто ходить, дышать, стоять. Что не дает мне спокойствие? Оно то только мне и нужно.
Как долго тебе приходится искать ответы? Всю жизнь. Да разве это можно назвать жизнью? Разве тебе не говорили, что жизнь, это когда ты просыпаешься, и рад этому. Разве тебе не говорили, как много в жизни, значит проснуться?
Нет, это тебе не знакомо. Это просто не твое. Как сладкий чай. Просто не твое.
Давай, забудь все. Садись на трамвай, уезжай. Снимай себе новую, пустую темную комнату. И сгнивай там.