***

Вокруг порхала тишина, лишь тихий шепот штор, дрожавших под давлением тонкой прохладной струи ветра, прорывавшейся сквозь щель в иконой раме, нарушал ее спокойное забвение. Где-то в прихожей клокотали неровным кашлем старые часы, которые вот уже сколько лет отрезали пять минут ежегодно. Улица была погружена в серый туман.
Здания и деревья, плыли и тонули в нем, пронизываемые безысходной серостью дня. Безвластие, что мы имеем над погодой лишь каждый раз ставит нас на место, а место наше в том, чтобы приспосабливаться. Этому нас учат родители. Это то, что передается из поколения в поколение, совершенствуется, оттачивается. Но человек все так же смертен. Он все так же страдает. Что приводит нас к выводу, что не так страшно то, что снаружи, как то, что внутри.
Закрывшись, запершись в своих клетках, минимизировав внешнее воздействие, человек остается все так же несчастен и одинок.
Внутри него бушует тлеющий огонек разочарования, бесполезности, временности. Спрятавшись он теряет больше, чем получает.
Кому нужна эта безопасность, которая оставляет тебя наединые с измученным памятью опытом? Разве может принести счастье перебираните дистиллированных фактов, заученных истин и придуманных историй?