На столе бумаги белый лист,
Что про годы много не расскажет,
Будет он душой младенца чист,
Пока слово первое не ляжет.
Но какие строки написать,
Как из сердца выдохнуть живое,
Чтоб всегда шумели в них леса
И плескалась синь над головою.
Может стать излитое обманом,
Лишь игрою колдовских теней
И заблудят жизнь среди туманов
Призраки давно ушедших дней.
Полон снами Робинзона Крузо
Мир, где тает небылью луна
И войти в дом просится не муза,
А звенит в рассвете тишина.
На столе бумаги белый лист,
Нет на нём ни смеха, ни печали,
Ну и пусть останется он чист,
Будто утро, что ещё в начале...