А я немного забыла, что значит "тебя не любить". И смахивая пыль с потускневших от времени фото, все сильнее осознаю, какой роковой ошибкой был наш роман.
Хотя нет, даже не роман. Череда дней из не-до-отношений, пропущенных звонков, немногословных смс и тебя - где-то там - за горизонтом.
Ты ставил запятые между всеми многоточиями и - всматриваясь в мои голубые, тихо называя "музой" и в едином темпе дыхания - писал очередной портрет не-меня. А я, забывая о правилах, превращала своё море в сотни оттенков радуги, закрывала глаза, боясь перестать мечтать. Боясь стереть из памяти звуки твоего голоса.
И самыми холодными днями я согревалась твоей улыбкой - в отражении тусклых ламп, сквозь дым не потушенных сигарет. /ты все чаще душил своим смогом, все реже - теплотой объятий/.
... Тишина моей квартиры пахнет тобой. Ты - мои завтраки/обеды/ужины и даже воскресенья. Без перерывов на обед или сон. В бесконечном круговороте страсти и твоей не-до-любови.
Постоянные опоздания. Вечные дела или "перезвоню". Круглосуточные не-вместе.
И я словно бы даже привыкаю к этим странным чувствам, вонзающим нож в самое сердце. Ежесекундно. И с каждым новым ударом забываю, что значит "тебя не любить".
Ты, пожалуй, прости меня за все грустные, за извечные многоточия и такие частые "как дела?". Ведь вновь и вновь в "настроении дня" - все чаще держать тебя за руку и реже есть сладкое на обед.
;
;
;