в пятистах метрах от берега или больше, я раскрываю палатку, ложусь и переворачиваю мир, делаю его круглым, пока не начну задыхаться от газов машин, падаю в синюю глубину и вываливаюсь под лед в грибоедов канал, кричу о помощи, пока надо мной смеется моя же фантазия:
я тот, кто пишет титры фильма - прыгаю от одного имени к другому, застываю на секунду, а потом стираю и пишу сверху новое
буквы белые на черном фоне, как белый человек на темном льду, с бутылкой виски в руке и сигаретами в кармане.
разрешите мне пить, с моей болезнью мне можно, а курить мне нельзя, прошу соберите и выбросите, не умеющего плавать, хоть и постоянно плавающего во времени и пространстве, в себе и людях
словно старик кидаю сети в безрыбное море, в который раз надеясь на чудо и улов, в то время, пока сам же стираю эту самую рыбу и рисую новую в голове, пока бегаю между домами в поисках нужного, того, где бы жила любимая:
не выходи, не надо, я просто буду ходить возле него, пока руки будут молить о тепле, но я буду знать, что ты дома, в твоем окне горит свет, как ночью горит экран телефона с твоей фотографией, я бы ходил там, забывая про все дела, и был бы спокоен
но этого нет и не будет до тех пор,
пока я не перестану стирать имена
17 марта 2016