Сегодня - нерабочий день.
Я понял, чуть продрав глаза,
Когда, как одеяло, лень
Накрыла с головой меня,
Что не получится работы,
Хотя - рабочий долг зовёт.
Снаружи - в самый раз погода,
Нежарко, сыро, дождь идёт.
Погода словно шепчет: "Друг!
Иди на улицу - писать!"
Но, притворившись, будто глух,
Всё так же остаюсь лежать,
Хоть в сумке моей пыльно-серой,
Который уже день подряд
Шуршит листвою пожелтелой
Набросков полная тетрадь.
В углу горой сгрудились брёвна,
С вощёной гладью на торцах,
Взвывает хор стамесок стройных,
Что залежались в верстаках,
И плачет строй ярчайших красок;
Как девы из монастыря -
Давно не помнят кисти ласок
С щетиной цвета янтаря...
А ниже ярусом на полке -
Окаменелой глины ком,
Он - самый старый гость в каморке,
Он раньше всех попал в мой дом.
Он помнит, как его месили,
И влажным правили шлепком,
И как потом о нём забыли,
Оставив сохнуть "на потом...".
И сверху вниз взирает строго,
Как в белом саване скелет,
С разбитой, сломанной треногой
Давно оставленный мольберт...
Я встал,
и посмотрел в окно.
Нет.
Нерабочий день сегодня.
Пожалуй, посмотрю кино,
Или посплю ещё немного.
Ведь завтра... Завтра новый день!
Он будет полон впечатлений,
Отброшу в сторону я лень,
И, оседлавши вдохновенье,
Достану, может быть, пастель,
И старый натюрморт окончу...
Ведь в целом - я не виноват,
Что день сегодня - нерабочий!