Всё, чем я жил, в чем ждал отрады,
Слова развеяли твои...
Ты не моя отрада,
Как и моя безумная страна!
Так снег последний без пощады
Уносят вешние ручьи...в моем Аксае,
И целый день с насмешкой злою,
Другие речи заглушив,
Они носились надо мною,
Как неотвязчивый мотив.
Кто вы такие?
Что творите вы?
Один я. Длится ночь немая.
Покоя нет душе моей...
О, как томит меня, пугая,
Холодный мрак грядущих дней!
Ты не согреешь этот холод,
Ты не осветишь эту тьму...
Твои слова, как тяжкий молот,
Стучат по сердцу моему.