Хорошенький вопрос, что дальше и есть ли оно вообще это дальше. Каждый раз, после окончания очередного рассказа или романа тем более, кажется, что больше ничего уже не будет. Всё! Доделала и вдохновение кончилось, и больше ни чего нового, никогда не придумается! Приятно вспомнить, что настроение это каждый раз проходит, отдаляется и жизнь снова освещается фейерверком творчества.
Не представляю, как продолжают творить те, кто строчит романы, как пирожки печет. Или здесь уже творчество не при чем, только работа. Регулярный труд ради доходов и ничего больше. Вот бы спросить у классиков. С Достоевским все понятно. Он сам признавался, что пишет ради пропитания и игры. А у других как?
Вот, весельчак Дюма вкусно заедал грусть. Даже целую книгу посвятил вкусностям, а его мрачный друг Гюго?
Ох, чувствую себя Гюго в депрессии. Пойду… поем. Вдруг, я талантливая, как Дюма!