Если прольется дождь, то пусть непременно холодным, на голову. Ты ничего не ждешь? Так оставайся пустым, приторно-модным и верно , свободным?
Если опять гроза, то пусть в уши, раскатами дикого грома, бУхает. Если не сдал назад, так иди, пускай дойдешь лишь до похорон. Подмышкой с бутылкой рома, с грохотом.
Если настанет тьма, то пусть до последнего будешь с близкими, если они конечно еще будут к моменту твоей зимы. (Здесь меня стоит послушать, да это тебя ограничивает, но стоит, поверь.) Если придет зима, да снова зима, в твоей душе и так мертвой и холодной. Так ты люби мертвый мир и замерзшие вывески. Как любил когда-то виски и летними ночами на крышах зависнуть.
Если настанет смерть, то пусть глаза не боятся смотреть без плача. Если стоять и смотреть, так поймешь, что слова ничего не значат. И дела твои, ничего не значат, потому что не то что не закончены, даже не начаты.
Если подумать, друг мой? А ты ведь добился чего-то, можешь взять кисть и на пяти пальцах перечислить, свои достижения, или их нет, как нет ни правдивых слов, ни терпения, и ни рвения к чему либо.
И если ты еще не одумался, продолжай и дальше и да, читай мой сумбурный рассказ о твоих похождениях и если найдешь какие-нибудь расхождения, высылай мне на почту, ты ее должен знать, давно и точно.
И если один совсем, наконец, так бросай свою моду. Ты прошел же огонь и грязную воду. А ради чего дорогой, получил ли свободу? Или молча сидишь на болоте из личных пустых амбиций и придуманного мира, который воплотить то и не хватило ума. Вокруг лишь псевдоинтеллектуалы, прикинувшись друзьями, играют на струнах твоей холодной душонки. И ухмыляясь, поедают, как с ножа тушенку, твой мозг. Заменяя жирными от рук салфетками. Чувствуешь, как глупо и пусто? Чувствуешь, как внутри шуршит бумага и к чему привело твое упорство.
Если не чувствуешь, прощай. Только не стань равнодушным ко всем. Ты же хотел, свою псевдо-свободу? Хотел ведь? Мотаешь головой? А кричал, что хотел...