Ну что ты так смотришь на меня, милая дамочка? Глазки у тебя - сплошной укор. Не нравится, что пахну плохо? Да и мне не нравится. Но - терплю, терплю... Небось думаешь, пустой человек, дрянцо. Лучше бы сидел дома и занимался каким-нибудь хобби... А у меня - клаустрофобия, - боюсь я закрытых пространств! Выхожу на люди - и вроде легче поначалу. Поначалу...
Читал я в Новом завете: "Зло не то, что в нас входит, а то, что выходит из нас". Святая правда! Не вино, не постное или скоромное несёт зло, а то, что мы из себя извергаем: плохие мысли и поступки, лицемерие, ложь, хамство. Бесчувствие, жестокость, зависть и ревность... Много чего! Понимаешь?
Вот я вижу, как мать ребёнка своего бранит грязными словами, бьёт его, - на виду у меня и у всех делает из своей кровиночки болвана и калеку, человека в нём ломает своими злыми руками, - экая дьяволица! А я даже слОва сказать не могу - знаю: ещё более остервенеет она в своей лютости - и сильнее прибьёт дитя!.. И отнял бы у неё его, а - не дадут!
Или вон - собачка. Шотландский сеттер. Похож на двухмерную геометрическую фигуру: длина есть, высота есть, а толщины нет... Глаза её видели? Такие глаза были у людей из концлагеря. Чёрный вопль в них застыл навечно: "Спаси! Ведь я брат твой..."
А я не могу спасти!
У неё хозяин есть. Полноправный. Деньги заплатил большие, чтобы законно иметь право уморить. Охотник, мать его за ногу да об пол! "Охотничью собаку, - говорит, - кормить не надо досыта, - дичь добывать не будет. А моя к тому же ещё и бракованная: на охоте не мне добычу таскает, а на месте разрывает!"
...А какова цена прощелыгам лицемерным? Нет человека такого, кого они не посмели бы сломать или обчистить. Зато исправно - как на дежурство - молиться заявляются. Рожи свои дубовые привозят к святым местам. Думают, небось, что если продекламируют молитву, как стишок у ёлки, так им Господь, как Дед Мороз, конфету и выдаст!..
Так вот приду я домой сам не свой, гнев бессильный во мне как нитроглицерин колышется, и спрашиваю: - Господи! Что же мне делать? Как мне жить с этим? -
Ответа расслышать никак не могу...
Знаю, утро вечера мудреней: придёт новый день - и утихнет боль.
А пока - болит, как свежий ожог...
И вот выпью я водочки, чтобы уснуть побыстрей и покрепче, и бухаюсь в постель. До утра милосердного...
Так разве я грешник поганый?..