Сон, как бархат Тьмы, манит своей бесконечностью. Но мало кто из него возвращается прежним.
Он проснулся с мелодией из сна и провалился в мягкое покрывало утра, а в воздухе витал запах повисших в пыли лучей солнца. Он медленно открыл глаза...
«Я никогда не слышал эту музыку. Но я ее помню. Я ее хочу запомнить на всю жизнь", - подумал он, маленький мальчик. А знал ли мир о пробуждении нового композитора – великого Альбрехта де Брамса?..
«Лопоухий, ты идешь кушать?» - прокричала мама из соседней комнаты...
Что-то нечленораздельное прозвучало, и вскоре выполз кудрявый мальчик в пижаме.
«Мм-ммм-мм-ммм», - подвывая себе под нос, блондинчик плюхнулся на стул и стал выковыривать тыкву из манной каши.
- Мама, а темнота – это добро?
- Да ты что, как же черное может дать что-то доброе?! На то она и ночь.
Но Альбрехт не поверил. Он был готов сделать выбор...
- Мам, а ведь, когда мы спим, мы становимся черными, - не унимался мальчик, - значит, мы все становимся злыми во сне?
Этот ребенок пока стоял ровно посередине. Между сотворением человека, рождением Сущности и убийством. Музыка внутри сопротивлялась.
- Альбрехт, во сне мы не становимся никем. Во сне мы не можем думать. Если бы мы думали во сне, то не отдыхали бы никогда, - с наивной простотой парировала мать.
- Может быть, может быть... - протянул мальчик, борясь с тыквой.
Сын вышел из-за стола, собрал вещи и направился в школу. Но знала ли мать, что Альбрехт эти ночи вот уже три года кряду устает больше, чем в секции по дзюдо.
В тот день он не пошел в школу. Он больше никогда не ходил в школу.
Он направился прямиком к одному человеку. Это был старый, побитый жизнью нищий старик. Альбрехт не знал о его жизни почти ничего, кроме того, что однажды, когда у того из рук выпала скрипка, он, четырехлетний мальчик, побежал ее поднимать.
- Здравствуйте…
- Я тебя ждал. На чем ты хочешь играть? Скрипка, гитара? Может, фортепиано?
- Хочу играть оркестром.
Старик не улыбнулся, не потому что иссох сердцем, хотя звучало более чем наивно,– он знал все ответы.
- Что ты знаешь о магии?
- О магии? Ничего... – Альбрехт испугался.
- Ничего? – вот здесь на лице старике блеснула улыбка и скрылась в морщинах.
Тогда нищий взял инструмент и, глядя на ребенка, начал играть.
Ребенок отшатнулся, закружилась голова.
- Но…. Но это же моя музыка! - воскликнул Альбрехт.
- Да, она твоя, – не прекращая танцевать смычком по струнам, говорил старик. Ты ее услышал, запомнил и полюбил. Но она такая же твоя, как и людей, этого камня и этих струн. Ты лишь смог уловить звучание Мира. Но этого мало. Уметь лишь считывать – значит быть эгоистом. Твоя задача донести это всем: и камню, и людям, и этим струнам.
Мальчик все слушал и не знал, то ли музыка все льется из скрипки, то ли его воображение бурлит и терзает…