Цветы, которые на воле
вне рук садовника растут
не знают невниманья боли,
и восхищенья сладких пут.
Цветы, которые на воле,
беспечным внемлют облакам,
и Богу в купольном просторе,
и теплоте, и холодам...
Их царь - судьба, их ложе - почва,
и червь-рыхлитель им собрат.
Они растут глубокой ночью,
а днями солнечными спят.
Цветок оранжерейный, тонкий,
к их воле безразлично вял,
заботами обожествленный,
и жить, и чувствовать устал.
Боязнь - ухода он лишится.
Свою зависимость кляня,
но, и к свободным он страшится
бежать в широкие поля.
И два вопроса угнетают,
в подлунной растворясь крови,
чего нам лучше не хватает:
свободы или же любви?