Сторожа
Ясный зимний полдень. Легкий морозец. Первый снег изменил облик города. Он помолодел, посвежел и похож на розовощекого нарядного юношу, собравшегося на первое свидание.
Центр города, небольшой сквер. Около низенького заборчика в кружок стоят три деда. Эта полуденная встреча трех ветеранов одного завода и традиционная, и обязательная: они выгуливают трех внуков. Мальчишки лет семи-восьми увлеченно осваивают новый игровой комплекс в скверике. Деды говорят за жизнь и время от времени бросают цепкие взгляды на внуков. Чувствуется, к миссии сторожей относятся ревностно.
-Мой- то полугодие заканчивает без троек, - говорит Семен, вытирая платочком слезящиеся глаза. – А в первом классе школу вообще не воспринимал. Принесет дневник с одними двойками, ходит, всем показывает, хохочет. Ну, думаем, обалдуем вырастет. Но взялся за ум, даже из-за четверок ревет. Пятерки ему одни подавай. Вот набегаемся, поедем домой уроки учить.
-Учи, учи, - подкалывает Семена Григорий. – Ты уже какого внука поднимаешь? Третьего? В третий раз – в первый класс. Дадут тебе значок «Отличник народного образования». Портрет в школе повесят. Хе-хе-хе… А у нас в дневнике только пятерки и двойки. Внук - самая настоящая юла. За поведение в начале урока двойку влепят, а в конце за знания – пятерку.
-Надо чтоб у них времени на безобразие не было, - вступает в разговор третий дед, Валентин. – Мы своего куда только можно записали. После школы – изостудия, музыка, спортивная секция, уроки. Чтоб по улице не бегал, собакам хвосты не подвязывал, как говорила моя мать. В девять вечера уже спит без задних ног. Вот как надо!
-Мой – то вчера что сотворил, - говорит Семен, глядя как его внук лихо карабкается на шведскую стенку. – Чуть волосы дыбом не встали. Ведь только на минутку отвернулся, оставил одного. А он, шельмец, успел колпачок от ручки в ноздрю затолкать. Ни туда, ни обратно. Аж в пот меня всего бросило. Что делать?! Я его под мышку и бегом в поликлинику. Врач подтрунивает, а меня чуть кондрашка не взяла. Пинцетом достал, секундное дело… Натерпелся страху…
-Выпорол хоть? - спрашивает, улыбаясь, Григорий, Семен машет руками:
-Какая порка, жив и слава Богу!
-А мой отец, царство ему небесное, любил это дело, - продолжает Григорий. – Ремень, говорил, ум вострит и правит. И драл меня не покладая рук. Я ведь в детстве оторва был, первый баламут на улице. Помню, соседской свинье свастику на боках нарисовали, фуражку одели на голову и бегом ее по улице. Все хохотали, а я потом, после отцова воспитания, неделю сидеть не мог…
-Мой батька не так, он все на психику давил, - вспоминает Валентин. – Набедокуришь там или упрямство покажешь, он безымянным пальчиком очки поправит, за ухо возьмет аккуратно, в другую комнату выведет и дверь за тобой закроет. Обидно до слез. Потом неделю-вторую с тобой не разговаривает, не замечает. Берешь мать в парламентеры и идешь мириться…
От внуков и воспоминаний детства переходят к сегодняшним болезням, родне.
-Вчера с зятем поругался, -говорит Валентин. –Решил запрячь нас в няньки годовалой внучки. А мы со старухой оба больные, ноги у нее не ходят. Говорим ему: нанимайте няньку. Он: денег нет. Так заработай! Глаза сделал квадратные. Сейчас столько возможностей для молодых и здоровых. Люди на двух-трех работах крутятся. Нет, будет лежать на диване, пупок чесать. А жить хочет хорошо. И, считает, что все ему должны- и государство , и родня, и сам Бог у него в должниках. А мы так ради него и его благополучия только и живем. На ремонт квартиры –дай, на машину-дай, везде- дай. Без возврата. Тьфу!
На зятя жалуется и Семен. На все руки мастер, но пьет. Запойно. Только отвернешься – успел глаза залить. Попросит 100 рублей на сигареты, а вернется из магазина уже никакой. Языком не ворочает. Где успевает нахлебаться – черт его знает…
- Я бы на всех вывесках винных магазинов внизу черными буквами написал: «Филиал кладбища», - рубит с плеча Семен, бывший секретарь цехового партбюро.- А вином со скидкой разрешил торговать в похоронных конторах. Прекрасная обстановка – кругом гробы, венки, памятники. Тебя, алкаш, ждут. На философию толкает и к мысли: яд ты пьешь, хоть и с красивыми названиями бренди, виски, коньяк, арманьяк… Про водку и говорить не надо-отрава. Напился, тут же меж гробов и выспался за хорошую плату. Тут им и место-- вытрезвители –то позакрывали,-- развивает фантазию сердитый ветеран. Достал его зятек.
За горячими разговорами старики чуть подзабыли о внуках. Глядь – а их уже нет в скверике. Завертели головами в разные стороны. И увидели всех троих лихо прицепившихся к мимо проезжавшей «ГАЗели», в облаке снежной пыли.
-Саша!
-Дима!
-Костя!
И три деда наперегонки бросились вдогонку за внуками.
© Copyright:
Алекс Шампа, 2017
Свидетельство о публикации №217052700917