Критический разбор… фальцетит слог,
и скачут в строках блохи из Ривьеры.
А критик пьёт небесный млечный грог
и щурится над дактилем фанерным.
«Здесь вот таланта, право, ни на грош,
синонимы, предлоги-промокашки».
И автор тихо: «Дело, может, шьёшь?».
И курит, курит, бьёт себя по ляжкам.
Час ночи, два…не спится ни шиша,
магистр слов на нервах, нет покоя,
а критик вырезает лягушат
из текста стихотворного покроя.