Он был в кепке и в черной куртке,
Капюшон которой прикрывал козырек.
Он был в узких джинсах и в кроссовках от Gucci,
И все говорили:"Повезло, паренек".
На самом же деле он был одинок.
Дорогая одежда, парфюм- все отмазка.
Всю жизнь он скрывался под радостной маской,
Пряча в душе боль и печаль,
Которая разрывала на части и не давала вовсе дышать.
Глотая непристойные слезы,
Он увядал словно цветок.
А все из-за девушки- прекрасной розы,
Шипами проткнувшая его сердце насквозь.
Под лживой маской все трудней находиться,
И он решился на последний звонок.
Набрал нужный номер.
Гудки.
Волненье.
Минута, другая.
В висках бьётся кровь.
Щелчок. И в трубке голос знакомый:
"Алло?"
"Привет".
"Ах, это ты..."
"Как дела?"
"Никак".
"Может..."
"Нет".
"Почему?"
"Тебя не люблю, тогда все сказала,
А ты продолжаешь звонить.
Пойми, все это меня достало.
От глупых звонков я слишком устала.
Забудь все, что было. Прощай. Не звони".
В груди что-то вдруг разорвалось,
Он сжал кулаки, со злостью сказал:"Так вот, значит, как..."
На дорогу метнулся.
Удар. Скрежет. Звук тормозов.
Лишь так он от боли избавиться мог.