19 мая 2017 года.
В комнате холодно, если бы я случайно вошел в нее с закрытыми глазами, то подумал бы, что это складское помещение или подвал. Давно таких холодов не было в мае. Свет не включен, лишь монитор нарушает постоянство тьмы, сумерки на улице поглощают отголоски огоньков, что танцуют в окнах домов. Хочу начать писать стихи, но в голове подобные затеи всегда кажутся гораздо проще, на деле же очень сложно связать лаконично даже 4 строчки. А начинать с простых и низких рифм мне почему-то не хочется, кажется, что такие топорные стихи только испоганят все в душе и еще дальше оттолкнут меня от поэзии. Возможно, я ошибаюсь, ведь все поэты начинали с малого.
Сложно вспомнить все мысли, что возникали в голове за день. Остается лишь очень посредственная ксерокопия всего в виде скомканных обрывков памяти. Только хорошо помню, что на протяжении всего дня чувствовал сильную усталость и вялые вспышки злобы. Хотя их даже вспышками сложно назвать, больше похоже на то, что мое нутро нехотя ворчит и возмущается. Бывают дни, когда чувствуешь себя разбитым и опустошенным. Холод с улицы, словно хлыстом подстегивает меня, не давая расслабиться и забыться.
Сегодня был в колледже, с нескрываемой радостью осознал, что уже через месяц я больше никогда не увижу это отвратительное место и полулюдей, с которыми был вынужден провести бок о бок 4 года. Пока ты рядом с ними, все они кажутся не такими уж и плохими, но стоит отдалиться на время и понимаешь, что без этих людей гораздо лучше. Что это? Мизантропия или юношеская дебильность и чрезмерная гордость?
Холод сковал ноги, и теперь конечности не ощущаешь как продолжение себя, теперь они кажутся чем-то обособленным, присоединенным тебе насильно, чем-то, в чем ты не нуждаешься. Я никогда не думал, что весной может быть так холодно.