Пороки прорастают во мне палками.
Сверху вниз задувает ветер и сквозит через все щели.
Что я делаю, если нет ограничений?
Я приклеиваюсь в клипоте, вместо открепления.
Есть смысл изваляться в грязи,
А потом раскрасить мои палки желудевым нектаром.
Птицы из леса будут слетаться в папаратник и есть.
Вот счастье то накормить кого-то своей болью.
Во мне аутист не умирал никогда,
А призывал к геометрическому порядку.
Заставляя не ходить босиком и все складывать.
А я же умирала от воды и была безапелляционной,
И иногда по ночам надевала трусы в розовую полоску.