18 мая 2017 года.
Даже свой личный дневник я не могу вести каждый день. Настолько же я неприлежный. Моей целеустремленности не всегда хватает, чтобы завершить каждое начатое дело. Сколько историй не закончено, сколько еще не написано. Что если меня завтра не будет? Они все умрут вместе со мной? Разве это не печально?
Я сижу в грязной комнате при желтом свете энергосберегающей лампы, иногда мне кажется, что вовсе это и не свет, такой он желтый, что напоминает копоть от сигарет на пальцах заядлого курильщика. Экран монитора ослепляет своей приторной яркостью. Пыль на динамиках, пыль на клавиатуре и столе, пыль даже на полу и в моих легких.
Я всегда восхищался писателями. Теми, которых очень мало, теми, кто может всего несколькими словами, одной строчкой разорвать твою душу в клочья. Насколько сильно и долго нужно жить в страданиях, чтобы так глубоко познать человека, так легко давить на нужные рычаги. Это действительно великие люди.
«Как же больно мне
изо дня в день
с миром Божьим
прощаться, прощаться,
улыбаться своим
домочадцам,
видя вечности жуткую тень»
Да. Наверное, теперь я буду вставлять сюда такие отрывки, которые сильнее всего западают в душу. В соседней комнате телевизионный диктор монотонно бубнит заранее заготовленный текст, у меня под столом, словно пчелиный улей жужжит системный блок, сердце компьютера. Мой песик беззаботно лежит у закрытой двери, нос его направлен в щель между косяком и дверным полотном, его хвост напоминает распушенный, но сильно укороченный ершик для мытья бутылок, временами он то тяжело и уныло вздыхает, то тихо повизгивает, видя пространные, собачьи сны. Пойду и я спать, хочу, чтобы за окном начался дождь, который убаюкает меня, словно тихая колыбельная.
Написал бы кто-нибудь отзыв, что ли, стоит продолжать выкладывать эти дневники сюда?