ноябрь,
снег ободран с улиц
и взгляды встречных
тяжелей асфальта.
молчишь...
хрипя и надрываясь,
ветер воет альтом,
и распирая
неба синюю рванину
прямят коричневые спины
деревья,
а дома, вздыхающие баржи на покое,
ночами видят сны о море,
мне кажется, что я кричу
и глохну на коленях у зимы, в лимане.
здесь холодно и колко,
вряд ли Вы знавали
всю одичалость
мёртвого причала,
во льдах и порохе песка,
навряд ли ела Вас тоска.
и ни одна из рыб
не заплыла в Ваш сон.
ноябрь пел, дрожал,
скользил на кончик языка
хромающего года,
мычал на сквозняке
казалось, будто ОМ...