Если я солнце, голубоглазая, рыжая девочка, если я Ваше любимое тело навеки, в контрасте с Вашим млечное и желанное, то скажите, почему она, а не я, с Вами на закате дня?
Почему, если Вы любите, то все живое во мне словами, как секирой – рубите, рубите, рубите?
Посмотрите, что получается – фарш из любви отвратительно гнусный.
Почему, если только Вам грустно, Вы хотите меня?
Почему мне хочется крушить и ломать, вместо любить, творить, вдохновлять?
В конце концов, отчего я «****ь» и зачем мне двуспальная о Вас напоминающая кровать?
Я засыпаю нагая, вдыхая запах можжевельника.
Я неврастеник, находка для врача. Для множества мужчин – кошмар или мечта.
Но Вы все также в роли палача – губительная страсть моя горячнее день ото дня. Клеймите меня словом, взглядом, чтоб даже после смерти, я помнила, как не любили Вы меня.