Летом 1999 года в музыкальный магазин на Брайтоне зашел художник Шемякин. Предложение сейлсмена "помочь" капризно отверг. Долго ходил отстраненный. На улице жара за тридцать, а он в коже, на голове странная шапка, какую русский человек никогда не наденет, на ногах высокие яловые сапоги начищены до блеска.
Спрашивает:
- У вас Высоцкий в издании Шемякина есть?
- Есть.
- Сколько?
- Для вас, как для Шемякина, за полцены.
- Сколько?
- Сто пятьдесят.
- А для остальных?
- Соответственно - сто восемьдесят.
Шемякин покачал головой и говорит:
- Вот колбасная эмиграция. Никакого уважения к художнику.
А сейлсмен израильтянин отвечает:
- Ну, почему же. Я, например, так очень люблю ваши картины.
- Какие картины? - спрашивает Шемякин.
- Ну, я сейчас не вспомню названия.
Шемякин рассмеялся и говорит:
- Ладно, покажи, что у вас есть новенького.
Набрал дисков долларов на триста. Расплатился Amex Platinum и ушел. Больше мы его никогда не видели.