Интересно, я ведь ни разу не был на крыше девятиэтажки. Только пять, да и то шиферная. А здесь — гудрон, плоско, бетонные бортики. Вентиляционные грибки, насквозь проржавленные, верхушки лифтовых шахт. И… вечер, что был темён, почти как ночь, и ночь, что светла, почти как день. Запах гари...
Огонь приближается. Мой товарищ укрылся в подвале — вон внизу частные домики. Интересно, а кто из нас проживёт дольше? Вопрос дурной, мы ж скоро погибнем. Огонь течёт по улицам, подходит и ко мне. Конечно, он будет далеко внизу, но загорится первый этаж, а по вентиляционным шахтам потянется вверх. Выше и выше. Дойдёт до крыши, гудрон станет горячим и липким, потом вспыхнет… Да не будет уже меня — задохнусь. Может, что и не дойдёт огонь сюда. А товарищ? Тоже задохнётся, но он не увидит этого великолепия. Зато ничто не помешает ему предаваться философским размышлениям о бренности бытия.
И давно уже не вертится в голове вопрос — «За что?! Почему именно я??» Ответ на него найден давно — его просто нет. Как у уравнений в школе — корней нет. Просто и ясно. И включи ж наконец логику, и убери чувства — ответа нет. Просто есть ты и твоя смерть. Всё понятно? Ничего, привыкай. Недолго уж осталось.
Картины… Картины, которые невозможно увидеть, и остаться в живых… Как у Лондона. Только у меня не волна прорыва, а просто жидкое пламя, текущее по улицам. Странно — вот никогда раньше меня не интересовали крыши. И теперь не интересуют. Только вот я на ней.